Книга Случайное селфи для бандита, страница 11 – Ольга Медная

Он скрылся в темноте коридора, оставив меня одну с горящими губами и полным хаосом в голове.

— Ну и ну, Лика, — прошептала я, касаясь пальцами рта. —Похоже, ты только что подписала контракт, в котором мелким шрифтом указано «смертельная опасность».

Я поднялась наверх, нашла комнату и, не зажигая света, рухнула на кровать. Пакет с алым платьем лежал рядом. Я вытащила его и прижала к себе.

В эту ночь мне снились не Бах и не горгульи. Мне снились глаза цвета холодного виски и шепот, обещающий, что завтра будет еще хуже.

И, честно говоря, я ждала этого «завтра» с каким-то пугающим нетерпением.

Фишка главы (визуализация):Здесь идеально вставить эстетику: капля крови на белой манжете рубашки, вид луны через панорамное окно и смятое алое платье на кровати.

Утро на вилле Алмазова началось не с ароматного кофе, а с ощущения, что меня переехал тот самый бронированный «Майбах». Солнечный луч беспардонно пробивался сквозь щель в тяжелых портьерах, вонзаясь прямо в мой правый глаз.

Я села на кровати, запуская пальцы в спутанные волосы. В голове картинками из дешевого комикса всплывали события ночи: кровь на его костяшках, рычание вместо слов и тот поцелуй, который до сих пор отзывался покалыванием на губах.

— Так, Громова, соберись, — прошептала я своему отражению в зеркальном шкафу. — Ты в плену у криминального авторитета, а не на кастинге в романтическую комедию. Пора включать мозг, пока тебе его не вынесли.

Я встала и подошла к пакету с вещами. Розовое платье-плиссе валялось на полу бесформенной кучей, напоминая о вчерашнем позоре в стиле «племянница из приюта». Я решительно выудила свое алое платье. Да, оно короткое. Да, оно вызывающее. Но в нем я — это я. Дерзкая, острая на язык и готовая к обороне.

Переодевшись и кое-как приведя лицо в порядок (благо, в ванной нашлись новые зубные щетки и гора люксовой косметики, явно закупленной для «гостей» разного калибра), я спустилась вниз.

На кухне царил идеальный порядок, нарушаемый лишь присутствием Алмазова. Он сидел за островом, в свежей черной рубашке с закатанными рукавами. Перед ним стоял ноутбук и чашка кофе, от которой поднимался тонкий пар. О ночном безумии напоминали только пластыри на костяшках его правой руки.

— Ожила, кнопка? — не поднимая глаз от экрана, спросил он. Голос был сухим, деловым, будто ночью он не вжимал меня в стену, а читал лекцию о налогах.

— Вашими молитвами, дядя Давид, — я прошествовала к кофемашине с видом королевы в изгнании. — Надеюсь, за ночь вы не успели продать мои почки на черном рынке?

Давид наконец поднял на меня взгляд. Его глаза прошлись по моему алому платью, задержались на открытых плечах и вернулись к моему лицу. В глубине зрачков что-то вспыхнуло — коротко, опасно, но он быстро взял себя в руки.

— Почки у тебя, судя по количеству выпитого вчера вина, так себе. Невыгодный актив. Садись, завтракай. Нам нужно поговорить.

— Если разговор о том, как я буду отрабатывать пять миллионов, то сразу предупреждаю: я умею только рисовать баннеры и плохо петь Аллегрову. Второй вариант —это психологическая пытка, за неё вы мне еще доплачивать будете.

Я уселась напротив него, вонзая вилку в аппетитный омлет, который материализовался на столе (видимо, Глеб работает еще и невидимым официантом).