Книга Диагноз: Смерть, страница 45 – Виктор Корд

Король чуть наклонил голову.

— Ты хочешь продать то, что украл у Орлова?

— Я хочу продать информацию. А еще мне нужны реагенты. Много.

— Список дашь Шмыгу. Скупщик придет завтра. Его зовут Архивариус. Если у тебя есть что-то стоящее — он купит. Если нет — он продаст тебя Орлову.

— Справедливо.

Я развернулся, чтобы уйти.

— Кордо, — окликнул меня Король.

Я остановился.

— Мои сканеры засекли выброс магии крови. Твой друг… опасен. Если он сорвется и тронет кого-то из моих — я затоплю сектор 4-Б вместе с вами. Это понятно?

Борис за моим плечом глухо зарычал.

— Понятно, — ответил я. — Он не тронет. Если будет сыт. Так что скажи Грымзе, чтобы накладывала двойные порции. За наш счет.

Мы вышли из зала.

Я чувствовал, как земля уходит из-под ног от усталости.

Но у нас была база. Была еда. И была репутация.

Теперь нужно превратить этот бункер в операционную.

Потому что скоро сюда привезут новых пациентов.

И я подозреваю, что лечение им потребуется хирургическое.

Понравилось? Подписывайтесь и добавляйте в библиотеку! Это ускоряет выход проды!

Сектор 4-Б встретил нас гулом.

Монотонным, низкочастотным гулом старого дизель-генератора, который вибрировал в бетонном полу и отдавался в моих ноющих зубах.

Для кого-то это был шум. Для меня — звук цивилизации. Электричество. Свет. Тепло.

Я сидел на ящике из-под снарядов, прислонившись спиной к шершавой стене.

Перед глазами плясали цветные пятна — последствия истощения.

[Мана: 1/100. Регенерация замедлена (Дефицит калорий).]

Вокруг кипела жизнь. Ну, как кипела… ползла.

Вера, похожая на механическую куклу с севшими батарейками, методично баррикадировала вход. Она таскала ржавые швеллера, куски арматуры и мешки с песком (оставленные здесь прошлыми жильцами), сооружая пулеметное гнездо.

Ее позвоночник, который я собрал вчера на коленке, держал нагрузку. Я видел, как напрягаются мышцы спины под грязной майкой. Биомеханика движений была чуть рваной, но эффективной.

В дальнем углу, у самой вентиляционной решетки, откуда тянуло сквозняком, устроился Борис.

Он жрал.

Шмыг выдал нам паек: брикеты прессованного протеина (вкус картона с солью) и вяленое мясо крыс. Бритва уничтожал запасы с скоростью промышленного шредера.

Ему это было нужно.

Я смотрел на его грудь и левую руку «Истинным Зрением».

Там шла война.

Клетки делились с бешеной скоростью, пытаясь закрыть дыры, прожженные кислотой Химеры. Но химический агент все еще был в тканях, разъедая новую плоть. Получался замкнутый круг: регенерация — некроз — регенерация.

От гиганта валил пар и сладковатый запах гниющего мяса.

— Борис, — позвал я. Голос был хриплым, как у курильщика с сорокалетним стажем.

Он замер с куском мяса у рта. Повернул ко мне лысую, исполосованную шрамами голову.

— Чего?

— Подойди. Надо почистить.

— Само заживет, — буркнул он. — Чешется только.

— Чешется — это интоксикация продуктами распада. Если не убрать некроз, у тебя начнется гангрена. Твоя магия крови просто законсервирует гниль внутри. Ты станешь ходячим мешком с гноем. Хочешь лопнуть в бою?

Бритва подумал секунду, представил перспективу и нехотя поднялся.

Он подошел к свету — одинокой лампочке Ильича, свисающей с потолка на проводе.

Зрелище было не для слабонервных.

Кожа на груди и руке превратилась в черно-зеленую корку, под которой пульсировала сукровица.