Книга Диагноз: Смерть, страница 46 – Виктор Корд

— Садись, — я кивнул на соседний ящик. — Вера, спирт есть?

— Только технический, — отозвалась она от баррикады. — Для протирки контактов.

— Сойдет. И нож дай. Мой тесак слишком грязный для такой ювелирной работы.

Она кинула мне свой армейский штык-нож.

Я плеснул на лезвие вонючую жидкость из канистры. Потом — на раны Бориса.

Он зашипел сквозь зубы, но не дернулся.

— Терпи, танк. Сейчас будет весело.

Я начал срезать мертвую ткань.

Без маны я работал как обычный полевой хирург XIX века. Грубо, кроваво, надежно.

Нож входил в омертвевшую плоть легко, как в масло. Я срезал струпья слоями, добираясь до живого, кровоточащего мяса.

Кровь Бориса была горячей, почти обжигающей. Она не текла ручьем, а сворачивалась в густые, темные капли, похожие на ртуть.

— У тебя гемоглобин зашкаливает, — пробормотал я, вытирая пот со лба рукавом. — И температура под сорок. Твой организм работает как реактор в разнос. Тебе нужно пить. Много воды. Иначе почки встанут.

— Я пил, — прохрипел он. — Из лужи.

— Идиот, — беззлобно констатировал я, отрезая очередной лоскут почерневшей кожи. — В здешних лужах таблицы Менделеева больше, чем воды. Вера, найди фильтры. Или кипяти все, что пьем.

Закончив с чисткой, я залил раны остатками спирта (Борис только крякнул) и замотал бинтами, которые нашел в аптечке Кэпа Стервятников.

— Всё. Жить будешь. Через час повязки пропитаются, надо будет менять.

Борис посмотрел на свою руку, потом на меня. В его взгляде появилось что-то новое. Не благодарность — такие звери не знают этого слова. Скорее, признание полезности.

— Ты режешь больно, Док. Но правильно. Легче стало.

— Я же обещал.

Я откинулся обратно к стене, чувствуя, как дрожат руки. Эта простая процедура выпила из меня последние силы.

Вера закончила с укреплениями и подошла к нам.

Она села на пол, положив автомат на колени.

— Что дальше, Витя? — спросил она. Впервые назвала по имени, а не «Доком». — Мы сидим в канализации. У нас есть еда на два дня. Денег — семьдесят кусков, на которые здесь ничего не купишь, кроме крыс и патронов. А наверху нас ищут все, кто умеет держать оружие.

— Мы ждем, — ответил я, доставая планшет. — Завтра придет Архивариус.

— Скупщик? И что ты ему продашь? Трофейные стволы? Они стоят копейки.

— Я продам ему будущее.

Я включил планшет. Экран высветил папку «Проект: КУКЛА».

— Орлов создал технологию бессмертия для богатых. Перенос сознания, боевые импланты, контроль. Это стоит миллиарды. Но у меня есть кое-что получше.

Я достал черный кристалл, который вытащил из головы отца.

Он был холодным и тяжелым. Свет лампы тонул в его гранях.

— Это мастер-ключ, Вера. Коды доступа к нейронной сети его армии. Тот, кто владеет этим камнем, владеет легионом «Кукол».

— И ты хочешь это продать? — она нахмурилась. — Какой-нибудь другой клан купит это и станет новым Орловым.

— Нет. Я хочу обменять это на ресурсы. На оборудование. На ингредиенты.

Я сжал кристалл в кулаке.

— Я не собираюсь бегать вечно. Я собираюсь построить здесь, в этом грязном бункере, клинику. Клинику, где я буду делать из «Неликвида» — из таких, как ты и Борис — свою армию.

— Армию для чего? — спросил Борис, ковыряя в зубах костью.

— Для того, чтобы подняться наверх, — я посмотрел на потолок, где в темноте висели капли конденсата. — И вырезать опухоль, которая убила мой Род и сожрала этот город.