Книга Дорогуша: Рассвет, страница 130 – Си Джей Скьюз

В гостиной из мебели осталось одно-единственное кресло.

И теперь в этом единственном кресле кто-то сидел. Кто-то живой и с улыбкой во весь рот.

А если я не ошибаюсь, самодовольная улыбка плюс плащ равно инспектор полиции.

– Привет, Рианнон, – сказал он. – Я все думал, когда же ты вернешься.

Что произошло в следующие тридцать секунд, я описать не могу, потому что вырубилась. Видимо, кровь прилила к голове, когда я увидела его там – большого мускулистого мужика, который сидел, откинувшись на спинку кресла, расслабленный и торжествующий, как Пи Дидди на «Мет Гала», – и я кирпичом рухнула на ковер в гостиной.

А когда пришла в себя, то лежала на полу, с диванными подушками, подложенными под обе ноги. Он сидел в кресле.

– Ага, очнулась, – сказал он. Северный лондонский акцент.

– Вы кто, на хрен, такой? – спросила я, впечатываясь спиной в стену. Живот напрягся и стал как баскетбольный мяч, в голове стучало. До кухни я добраться не могла, а значит, не могла добраться до ножей. Один шаг – и он меня схватит.

Он продолжал таращиться на меня, осматривая с ног до головы и постепенно расплываясь в странной улыбочке.

– Кто. Вы. Такой? – снова спросила я. – Вы от Жерико?

– Меня зовут Кес, Рианнон, – сказал он и улыбнулся так радостно, как будто в его словах содержался ответ на все вопросы, кружащиеся у меня в голове. – Вроде бы за два года я не так уж сильно изменился? Разве что борода немного поседела. Ты ведь получала мои записки, а?

Сердце заколотилось как сумасшедшее. Бить или бежать, бежать или бить, бежать или бить? Ну, по правде говоря, я не годилась сейчас ни для того, ни для другого. Я попалась – лежу, как рыба в ведерке, и бешено хлопаю плавниками.

– Какие еще записки?

– Я тебе в почтовый ящик бросил их штук пять, не меньше. Ты ведь сейчас живешь у своих свекров у моря, да? А я – Кес, Рианнон. КЕС.

Мозг отказывался работать. Лицо человека то проявлялось, то исчезало в тумане. Если я куда и убегу, то не дальше, чем метров на тридцать от входной двери вверх по холму. Конец игры.

– Ну тогда, может, инспектор Хойл? Кестон Хойл? Извини, бывшийинспектор, ушел в отставку около года назад.

Он потер седые участки волос над висками – было странно их там видеть, потому что он вроде не выглядел старым.

Я, придерживаясь за стену, поднялась на ноги. Он с кресла не встал. Вот тут-то муть смятения и паники рассеялась. Я его узнала.

– Записки? «Другому не стоит хеллоу»?

Он поморщился и засмеялся одновременно.

– Лично я писал: «Друг Томми, Кестон Хойл» – и указывал свой номер телефона. Я пытался дозвониться сам, но какой-то мужчина постоянно посылал меня куда подальше.

– Мы думали, это журналисты. Вы бы могли назваться школьным товарищем или кем-нибудь вроде этого.

– Не подумал.

– Почерк у вас просто ужасный. Мы решили, что вы какой-то ненормальный.

Он развел руками.

– Виноват. Надо было писать печатными.

Я хотела сесть, но, поскольку сидеть больше было не на чем, Кестон встал из кресла и предложил его мне.

– Вы часто с папой спарринговали в спортзале.

– Ага, до операции на колене я любил потренироваться на ринге.

Я засмеялась – видимо, от облегчения. Чем дольше я на него смотрела, тем больше вспоминала. Его искрящаяся улыбка, сияющие глаза, большие грубые руки, похожие на кленовые листья. Там, где сначала я увидела только «полицию», теперь всплыла картинка, как он стоит по ту сторону боксерской груши и колотит изо всех сил, пока папа ее удерживает. Как смеется вместе с папой в кафе после тренировки. Как сидит в кресле у нас на кухне, мама готовит чай, а папа стоит, опершись о стол. Как помогает нам с папой закопать Пита Макмэхона ночью в лесу. Как согревает мои замерзшие руки в своих ладонях. Он был хорошим другом. Одним из лучших– я так и слышала папин голос.