Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 20 – Алиса Громова

— Идем, — он вышел из машины первым.

Я выскочила следом, угодив каблуком в грязь. Дамиан обошел машину, посмотрел на мои ноги, покачал головой.

— Я поднимусь с тобой.

— Не надо! — я запаниковала. Пустить его в квартиру? В мой крошечный, убогий мирок с отклеивающимися обоями и протекающим краном? Это было все равно, что раздеться перед ним под ярким светом прожектора. — Я сама соберу вещи. Это займет десять минут. Жди здесь. Пожалуйста.

Он посмотрел на подростков, потом на меня.

— Я не оставлю тебя одну в этом гетто ночью. И мне нужно увидеть документы. Свидетельство о рождении. Медицинскую карту. Всё.

Он подошел к двери подъезда, дернул за ручку. Магнитный замок, конечно же, не сработал — кто-то снова приклеил скотч на магнит. Дверь со скрипом открылась.

Из черного зева подъезда пахнуло сыростью, кошачьей мочой и жареной картошкой.

Дамиан поморщился, но шагнул внутрь.

— Какой этаж?

— Четвертый. Лифта нет.

Мы поднимались по лестнице, и каждый мой шаг отдавался гулким стуком сердца в ушах. Лампочка горела только на втором этаже. Выше была темнота.

Я слышала его дыхание за спиной. Ровное, спокойное. Он шел уверенно, не спотыкаясь в темноте, словно хищник, который прекрасно видит ночью.

На третьем этаже сосед, дядя Вася, выставил за дверь пакет с мусором. Он уже начал пахнуть. Дамиан перешагнул через него, не проронив ни слова, но я чувствовала его брезгливость волнами.

«Господи, пусть это закончится. Пусть земля разверзнется и поглотит меня».

Мы дошли до моей двери. Обивка из дерматина, местами порванная (спасибо соседской собаке). Номер «45» висел на одном гвозде.

Я дрожащими руками достала ключи. Замок заело. Как всегда.

— Дай сюда, — Дамиан мягко отобрал у меня связку.

Одно точное движение, легкий поворот — и замок щелкнул. У него все получалось. Даже открывать старые двери.

Мы вошли.

Я включила свет в прихожей. Лампочка мигнула и загорелась тусклым желтым светом.

Узкийкоридор, заваленный детской обувью. На вешалке — крошечная курточка Миши. На полу — его любимый грузовик с отломанным колесом.

Квартира пахла домом. Моим домом. Бедным, но уютным. Запах ванили (я пекла печенье вчера), детской присыпки и моих духов.

Дамиан замер на пороге. Он был слишком огромным для этой прихожей. Его плечи почти касались стен. Головой он едва не задевал антресоль.

Он огляделся. Его взгляд скользнул по потертому линолеуму, по обоям в цветочек, которые я клеила сама, будучи на седьмом месяце беременности.

— И ты гордишься тем, что «справлялась»? — тихо спросил он.

Он прошел в комнату, не разуваясь. Его ботинки оставляли влажные следы на моем ковре.

— Ты привела наследника многомиллиардной империи сюда? В эту… конуру?

— Это мой дом! — вспыхнула я, бросая сумку на старый диван. — И здесь было много любви, Дамиан! Больше, чем в твоих холодных дворцах! Мы читали сказки, мы пекли пироги, мы смеялись! Миша был счастлив здесь!

— Миша выживал здесь, — жестко парировал он, проводя пальцем по подоконнику, откуда дуло. — Сквозняки. Грибок в углу, — он кивнул на темное пятно у потолка. — Неудивительно, что у него слабый иммунитет. Ты гробила его здоровье своей гордостью, Лена.

Я хотела ударить его. Задушить. Вытолкать взашей.

Но правда, жестокая и голая, была на его стороне. Я знала про грибок. Я боролась с ним, но ЖЭК игнорировал заявки на ремонт крыши. Я знала про сквозняки и заклеивала окна каждую зиму.