Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 22 – Алиса Громова

Мы вышли под проливной дождь. Водитель Константин, монументальный, как скала, уже ждал у открытой двери машины. Он забрал у босса чемодан с такой почтительностью, будто там лежал ядерный чемоданчик, и беззвучно убрал его в багажник.

Я нырнула в салон, спасаясь от сырости и стыда.

Дверь захлопнулась с глухим, дорогим звуком вакуумной пробки.

Щелк.

Внешний мир исчез. Шум дождя, пьяные крики, вонь мусорных баков — все осталось там, за бронированным стеклом. Здесь, внутри, пахло кожей, сандалом и стерильной чистотой. Здесь играл тихий джаз, и горела мягкая янтарная подсветка.

Машина тронулась, плавно переваливаясь через ямы моего двора, которые «Майбах» просто игнорировал своей пневмоподвеской.

Я смотрела в окно, как уплывает назад мой дом. Облезлая пятиэтажка с темными окнами. Детская площадка с ржавой горкой, где Миша порвал свои единственные джинсы. Скамейка, на которой я плакала, когда узнала, что беременна.

Это было убогое, серое, нищее место. Но это была моясвобода. И я оставляла её там, в лужах.

— Куда мы едем? — спросила я, не поворачивая головы.

— В «Башню Федерации», — ответил Дамиан. Он уже уткнулся в планшет, проверяя почту, словно только что не вытащил меня из трущоб. — Восточная башня.

Я сглотнула. Самое высокое здание в Европе. Самое дорогое жилье в городе.

— А Миша?

— К Мише мы поедем утром, когда его переведут из реанимации в палату. Сейчас ему нужен сон, а тебе — душ и нормальная еда. Ты выглядишь так, будто упадешь в обморок через пять минут.

— Я не голодна.

— Мне плевать, — он перелистнул страницу на экране. — Моему сыну нужна здоровая мать, а не привидение. Ты будешь есть, спать и делать то, что я скажу. Привыкай, Смирнова. Демократия закончилась на пороге твоего подъезда.

Я сжала папку с документами так, что побелели костяшки. Хотелось ответить, огрызнуться, бросить ему в лицо что-нибудь едкое. Но я промолчала. У меня не было ресурсов для войны. Пока.

Город за окном менялся. Серые панельки окраин сменились сталинками проспектов, а потом замелькали огни центра. Витриныбутиков, неоновые вывески ресторанов, мокрый асфальт, отражающий огни большого города. Мы въезжали в мир, который я видела только на картинках в глянцевых журналах.

«Майбах» свернул на подземную парковку Москва-Сити. Шлагбаумы взлетали перед нами автоматически, сканируя номера. Охрана отдавала честь. Мы спускались все ниже и ниже, в бетонное чрево небоскреба.

Лифт, к которому мы подошли, был отдельным. Приватным. Никаких кнопок. Дамиан приложил черную карту к панели, и двери бесшумно разъехались.

— 95-й этаж, — произнес механический женский голос.

Мы взлетели вверх. Уши заложило от перепада давления. Я смотрела на цифры на табло, которые сменялись с бешеной скоростью. 40… 60… 80…

Мы поднимались к облакам. Или в башню злого волшебника.

Двери открылись.

— Проходи, — Дамиан сделал жест рукой.

Я шагнула вперед и… забыла, как дышать.

Пентхаус.

Это было не жилье. Это был храм из стекла и бетона, парящий над городом.

Огромное, просто бесконечное пространство, залитое огнями ночной Москвы через панорамные окна от пола до потолка. Здесь не было стен — только стекло. Город лежал внизу, как на ладони, сверкая миллионами огней, прошитый красными артериями проспектов.

Пол из темного мрамора отражал эти огни, создавая иллюзию, что ты идешь по ночному небу. Мебели было мало — огромные диваны, стеклянные столики, какие-то абстрактные скульптуры. Все в холодных тонах: графит, хром, черный глянец.