Книга Как я перепутала номера, страница 13 – Tommy Glub

— Я верен по своей природе, — говорит он тихо, и его низкий голос вибрирует в воздухе между нами, оседает на коже. — Просто до сих пор никто по-настоящему не ценил этого. Никто не оказался достоин того, чтобы я держался за эти отношения всерьез. Не нашлось той, ради которой хотелось бы.

Его взгляд медленно скользит по моему лицу — по припухшим от слез губам, по щекам, где еще блестят непросохшие соленые дорожки, по глазам, в которых, наверное, до сих пор плещется боль и растерянность. Теперь в его взгляде нет той ленивой насмешки, которая была раньше. Сейчас он совершенно серьезен, сосредоточен, и в этом есть что-то интимное, что-то обжигающее, от чего трудно дышать.

Я чувствую, как кровь приливает к щекам, как жар разливается по лицу и шее, но не отворачиваюсь, не разрываю этот зрительный контакт. Виски в моих венах поет свою сладкую песню, притупляя острую боль от предательства и разжигая взамен что-то новое, незнакомое и пугающее. Может быть, это просто желание отомстить Косте? Или глубинная потребность почувствовать себя желанной, привлекательной, стоящей чего-то после того, как меня так унизили? Я не знаю ответа, и прямо сейчас мне, честно говоря, абсолютно все равно. В этот момент я не думаю о Косте, о предательстве, о завтрашнем дне. Только о том, как близко сейчас Кирилл, как его слова странным эхом отдаются где-то в самой глубине моего существа, и как весь мир запределами этого дивана перестает иметь значение.

— А ты? — спрашивает он, не отводя своего пристального взгляда ни на секунду. Его голос звучит еще тише, почти шепотом. — Ты стоишь того, чтобы быть верным?

— Может, стою, — наконец шепчу я, не находя в себе сил отвести глаза от его лица. Мои губы пересохли от волнения и от алкоголя, и я машинально облизываю их, не задумываясь о том, как это выглядит со стороны. Кирилл улыбается одним уголком рта — не насмешливо, не снисходительно, а как-то по-особенному. Артем по-прежнему сидит в своем кресле поодаль, наблюдая за нами с отстраненным вниманием музейного смотрителя — холодный, похожий на мраморную статую какого-нибудь греческого бога. Но даже в его ледяном взгляде мелькает что-то новое, какая-то искра интереса, которой не было раньше.

Они не давят на меня, не требуют немедленного ответа или объяснений, не пытаются форсировать ситуацию. Вместо этого Кирилл плавно откидывается назад, возвращая между нами приличную дистанцию, делает неторопливый глоток из своего бокала и произносит тоном человека, который просто рассуждает вслух о погоде:

— Знаешь, с Костей на самом деле все предельно просто и прозрачно. Он из тех людей, которые панически боятся скуки, боятся обыденности и рутины. Он изменял тебе не потому, что ты была недостаточно хороша для него, недостаточно красива или интересна. Совсем нет. Скорее всего… Он изменял, потому что сам абсолютно пустой внутри, как красивая ваза без цветов. Вечно ищет чем заполнить эту зияющую пустоту, и ему все равно, чем именно.

Его слова попадают точно в цель, бьют в самое яблочко — так, будто он каким-то образом научился читать мои мысли, будто провел последние два года наблюдая за нашими отношениями из тени. Я моргаю несколько раз, пытаясь осмыслить услышанное, переварить эту информацию. Откуда он может знать такие вещи? Но Кирилл продолжает говорить — спокойно, без лишних эмоций, с отстраненной точностью психолога на терапевтическом сеансе: