Книга Как я перепутала номера, страница 10 – Tommy Glub

Я медленно подхожу к дивану и опускаюсь на мягкую кожу.

— Наливай.

Руки предательски дрожат, когда Артем протягивает мне бокал с виски — тяжелый, из настоящего хрусталя, с янтарной жидкостью, которая лениво плещется внутри, ловя отблески приглушенного света торшера. «Макаллан» за триста тысяч, сказал он минуту назад таким тоном, будто это должно меня впечатлить или утешить. И, черт возьми, впечатляет — папа бы определенно одобрил этот выбор, он всегда говорит, что по-настоящему хорошие вещи просто не могут стоить дешево.

— Спасибо, — бормочу я, принимая бокал в ладони. Мои пальцы ледяные от пережитого стресса, и они странно контрастируют с теплом нагретого стекла. Делаю первый глоток — алкоголь обжигает горло огненной дорожкой и растекается по груди теплой, почти осязаемой волной. Я никогда особенно не любила виски, всегда предпочитала что-нибудь полегче и послаще, но сейчас это лучше, чем ничего.

Лучше, чем сидеть в тишине наедине со своими мыслями. Лучше, чем снова и снова прокручивать в голове картину, которую я застала в номере Кости, — его и эту рыжую предательницу, которую я считала если не подругой, то хотя бы приятельницей…

Артем молча кивает в ответ на мою благодарность, не считая нужным добавить что-либо еще, и возвращается в свое кресло с той ленивой грацией, которая, кажется, присуща ему от рождения. Он устраивается там с видом человека, которому принадлежит весь мир, — расслабленная поза, скрещенные ноги, бокал небрежно покачивается в длинных пальцах. Его взгляд скользит по мне без особого интереса или сочувствия — так смотрят на картину в музее, которую видели уже сотню раз и которая давно перестала вызывать какие-либо эмоции.

Кирилл, который все это время стоял у огромного панорамного окна, за которым уже сгустились вечерние сумерки и зажглись первые звезды над черными силуэтами сосен, теперь отходит от своего наблюдательного поста. Он неторопливо наливает себе еще виски — янтарная струя льется в бокал с тихим бульканьем — и опускается на диван рядом со мной. Но не слишком близко, оставляя между нами около метра свободного пространства — ровно столько, чтобы не вторгаться в мою личную зону, но достаточно, чтобы я остро ощущала его присутствие каждой клеточкой тела. Запах его одеколона — свежий, с древесными нотами и едва уловимым оттенком мускуса — смешивается с дымным ароматом дорогоговиски и почему-то действует успокаивающе, как будто в этом странном сочетании есть что-то правильное. Или это алкоголь уже начинает действовать на мой измученный разум?

Мы молчим несколько долгих минут. За окном ветер шевелит верхушки сосен, и их тени танцуют на потолке люкса причудливыми узорами. Я пью маленькими глотками, стараясь не морщиться от непривычной горечи и крепости напитка. Слезы медленно высыхают на моих щеках, стягивая кожу и оставляя соленый привкус на губах, который смешивается со вкусом виски во что-то горько-сладкое. Где-то внизу, этажами ниже, наверняка все еще гудит ресторан — оттуда, должно быть, доносятся взрывы смеха, звон бокалов, нестройные тосты. Кто-то уже определенно напивается, кто-то флиртует, кто-то танцует под музыку, которую сюда не очень слышно. А я сижу в компании двух парней, которых едва знаю, несмотря на годы учебы на одной группе.