Книга Как я перепутала номера, страница 7 – Tommy Glub

Неплохо, Алиса. Очень даже неплохо.

— О чем задумалась с таким загадочным видом? — спрашивает Костя, нажимая кнопку вызова лифта.

— О том, какие потрясающие выходные нас ждут впереди, — отвечаю я, поворачиваясь к нему.

Он улыбается и целует меня. Уже по-настоящему, глубоко, так, что весь мир вокруг расплывается и исчезает. Его губы теплые и мягкие, и на вкус еще чувствуется мятная жвачка.

— Лучшие выходные в твоей жизни, — шепчет он, отстраняясь. — Обещаю тебе.

Лифт мелодично звенит, хромированные двери разъезжаются в стороны, приглашая внутрь.

Лучшие выходные в моей жизни…

Если бы я только знала тогда, как жестоко ошибаюсь.

Платье было ошибкой.

Красное, шелковое, с открытой спиной — я купила его специально для этой поездки. Хотела увидеть, как у Кости глаза станут круглыми. Хотела, чтобы он весь вечер не мог отвести взгляд.

Вместо этого сижу одна за столиком у окна и верчу в пальцах телефон.

«Малыш, задержусь на 10 мин. Душ»

Это было полчаса назад.

Ресторан гудит голосами. Наши заняли почти весь зал — сдвинули столы, как и обещал Игорь, и теперь шумят так, что официанты морщатся. Кто-то уже заказал шоты, кто-то спорит о футболе, Светка хохочет над чем-то так громко, что я слышу ее через весь зал.

А я сижу. Жду. Как дура.

— Скучаешь?

Поднимаю глаза. Передо мной — парень из параллельного потока. Кажется, Влад? Или Слава? Симпатичный, но смотрит так, будто уже мысленно снял с меня это платье.

— Жду парня, — отвечаю ровно.

— Да? Костю? А его что-то не видно.

— Он скоро будет.

Влад-или-Слава не уходит. Садится напротив, хотя его никто не приглашал.

— Может, пока выпьем? За знакомство?

— Я не хочу.

— Жестко. — Он ухмыляется. — Люблю таких.

— Слушай. — Я наклоняюсь чуть вперед и улыбаюсь. — Ты же знаешь, кто мой папа. Поищи в инете на досуге. И подумай, хочешь ли ты, чтобы я ему рассказала, как ты ко мне подкатывал.

Улыбка сползает с его лица. Он встает и уходит, не прощаясь.

Потом был следующий.

Их было трое за эти полчаса. Один хотя бы цветы притащил — спер из вазы на соседнем столике. Романтик хренов.

Смотрю на часы. Сорок минут.

Набираю Костю. Гудки, гудки, гудки.

«Абонент не отвечает…»

Ладно. Может, в душе до сих пор. Может, телефон не слышит. Может, заснул — он вечно вырубается после дороги.

Еще десять минут.

Заказываю себе бокал вина, чтобы хоть чем-то занять руки. Белое, сухое, кислит на языке.

Мимо проходит Артем Ларин — в черной рубашке, с бокалом виски. Скользит по мне взглядом, чуть кивает. Я киваю в ответ. Вот и весь наш диалог за последние… всегда?

Следом — Кирилл Северов. Этот даже не смотрит в мою сторону.

Час.

Костя, какого черта?

Звоню еще раз. И еще. Сбрасывает.

Сбрасывает?

В груди шевелится что-то неприятное. Даже не тревога еще — так, легкий холодок.

Допиваю вино одним глотком, кидаю купюры на стол, встаю. Света что-то кричит вслед, я только отмахиваюсь— потом, потом, блять.

Лифт. Третий. Ковролин, тусклые светильники, таблички с номерами.

Подхожу, рука уже в воздухе, чтобы постучать — и тут доносится…

Смех.

Ее.

Низкий, влажный, с придыханием, такой, от которого у нормальных мужиков встает за секунду.

Все внутри обрывается.

Нет. Это телек. Или он в скайпе с кем-то ржет. Или…

Толкаю дверь.

Она не заперта. Конечно, блять, не заперта.

Смятые простыни, как после войны. Рыжие патлы раскиданы по подушке. Ее голая спина, грудь даже вижу… А он — мой Костя — сверху, между ее раздвинутых ног, еще двигается пару раз по инерции, пока не понимает, что в комнату кто-то вошел.