Книга Притворись моей невестой, бывшая!, страница 19 – Саяна Горская

Пока жду Марка, успеваю раз двадцать мысленно передумать идти. Но вот он появляется в дверях, осматривает меня с головы до ног, уголки губ чуть приподнимаются, и вариантов «не идти» как-то резко не остаётся.

– Ну здравствуй, Светлячок, – говорит негромко. – Готова сводить людей с ума?

– Я максимум могу свести с ума официанта, если пролью на него шампанское, – ворчу, но внутри всё равно приятно.

Он подставляет свой локоть, мы выходим из номер и поднимаемся наверх, в зал.

Там уже шумно. Просторный зал, высоченный потолок, в хрустальных люстрах отражаются огни, официанты снуют с подносами, а столы с белоснежными скатертями накрыты безупречно. Люди в дорогих костюмах и платьях стоят группками, смеются, чокаются бокалами, лениво наблюдают за остальными. Они все здесь чувствую себя прекрасно.

Мне же неуютно. Необходимость быть здесь доставляет почти физический дискомфорт.

Марк, видимо, это чувствует, потому что сжимает мои пальцы чуть сильнее, чем нужно просто для приличия. Ведёт вперёд, знакомит, кивает, представляет:

– Это Светлана, моя невеста.

Слово «невеста» каждый раз бьёт по ушам. Я каждый раз делаю вид, что не бьёт.

Люди смотрят, улыбаются, кто-то пожимает мне руку, кто-то ограничивается вежливым кивком. Пара женщин скользят по мне взглядом сверху вниз и обратно, и я отчётливо вижу, как сбоит их датчик, отфильтровывающий «своих» от «не своих». Я явно не прохожу по габаритам.

Некоторые люди, к моему удивлению, оказываются вполне приятными. Один мужчина, узнав, что я работаю редактором, начинает обсуждать со мной детскую литературу, вспоминает книжки своего детства, смеётся, когда я рассказываю о внутрянке издательского мира.

Но, разумеется, долго расслабляться мне никто не даёт.

– О, Марк, вот ты где!

Мы оборачиваемся. К нам идёт компания мужчин. Высокие, ухоженные, в дорогих костюмах, с одинаково уверенными улыбками. Один из них, самый словоохотливый, окидывает меня взглядом, чуть приподнимает бровь и смотрит на Марка.

– Сафин, – растягивает он снисходительно. – Так это правда?

– Что именно? – Цедит Марк, интуитивно чуть прикрывая меня собой, словно пытается уберечь от опасного хищника.

– Слухи о твоей невесте, конечно! Это она и есть? Ну ты даёшь. Нестандартную даму ты себе нашёл!

Вся мужская коалиция дружно ржёт.

У меня же моментально пересыхает во рту. Ноги становятся тяжёлыми, словно свинцом наливаются. Щёки вспыхивают, а кончики пальцев, напротив, холодеют.

Поджимаю губы. Всё, что хочется сказать, застревает где-то в районе глотки. Я не в том месте и не в той лиге, чтобы размахивать тут своей правдой. Я вообще не уверена, что имею право открывать рот. Поэтому я молчу. Просто молчу.

Зато не молчит Марк.

Отчётливо чувствую, как пальцы на моей руке напрягаются, будто он сдерживает желание кулаком донести мысль до собеседника.

– Нестандартную? – Переспрашивает спокойно, но без тени улыбки.

– Ну, – мужчина пожимает плечами. – Ты же понимаешь, о чём я. Не шаблон, так сказать.

Компания хихикает снова.

Марк чуть склоняет голову.

– Понимаю. Понимаю, что у тебя, Дим, во всём это главный критерий – стандарт. Лицо стандарт, фигура стандарт, мысли стандарт. Но ты меня к любителям супнаборов по акции не приписывай.

Хихиканье обрывается.

– Расслабься, – неловкая попытка перевести в шутку. – Я же просто…