Книга Пособие по приручению принца. Инструкция прилагается, страница 67 – Katharina

На первой странице не было имени. Там было всего несколько строк:

«День какой-то там. Снова тупик. Персонажи плоские, как доска. Все идет по шаблону. Интересно, что будет, если я введу в сюжет кого-то… настоящего? Не героя, не злодея. Просто человека. Со своими тараканами. Может, тогда история оживет? Или развалится? Рискну. Напишу-ка я… себя. Точнее, ту, кем могла бы быть. Своими словами. Своими мыслями. Посмотрим, что выйдет»

.

Сайрус замер, его сердце заколотилось. Он лихорадочно перевернул страницу. Дальше шли отрывочные записи, наброски.

«Придумала принца. Драко. Имя, блин, дурацкое, но пусть будет. Должен быть крутым и мрачным. Но он какой-то картонный получается. Почему он такой?

на полях каракулями написано: ПРОБЛЕМЫ С ОТЦОМ?

О, боги, как банально. Но сойдет для начала. Надо же с чего-то начинать»

«Нужен злодей. Очередной Темный лорд. Скучно. Сделаю его не суперзлодеем, а… несчастным неудачником, который пытается доказать свою значимость. Пусть читатель его пожалеет. Или возненавидит. Как получится».

«Главная героиня выходит плоской. Совсем. Все эти «невинные взгляды» и «алая, как рассвет, улыбка». Блевать тянет. А что, если она будет… циничной? Усталой? Не верящей в эту всю сказку? Да, вот это интересно! Пусть она с самого начала не хочет быть героиней. Посмотрим, как она выкрутится».

Сайрус читал, и по его спине бежали мурашки. Это было не описание мира. Это были черновики. Наброски. Сомнения автора. Он не был всемогущим творцом. Он был писателем, который экспериментировал, который искал, который совершал ошибки.

Он перевернул последнюю страницу. Там был лишь один, короткий абзац, написанный дрожащейрукой, словно в спешке или в состоянии сильного волнения.

«Они настоящие. Боги, они настоящие. Я не управляю ими. Они живут сами. Она… она говорит вещи, которые я бы никогда не придумала. Она смеется над моими клише. Она исправляет мои ошибки. Она… оживила историю. Но я боюсь. Я боюсь, что если она разрушит каркас, который я построила, все рассыплется. Но… может, в этом и есть смысл? Может, история становится по-настоящему живой только тогда, когда начинает жить без автора? Когда чувства персонажей становятся сильнее, чем сюжет? Я не знаю. Я запускаю процесс. Дальше… дальше все в их руках. Сила удерживать мир — не в следовании букве. Она — в силе их воли. В силе их чувств. В их желании жить, любить и бороться, даже если для них нет прописанного хэппи-энда. Простите меня, если я была не права. И… спасибо».

Запись обрывалась.

Сайрус сидел, не двигаясь, сжимая в руках этот ничтожный, потрепанный клочок пергамента. В его голове все перевернулось. Весь его мир, вся его жизнь Хранителя, его вера в свод — все это было основано на иллюзии. Не было всемогущего Автора. Был лишь… творец-неудачник, который в отчаянии впустил в свой мир настоящую, живую душу. И испугался последствий.

Он не сдержался. Громкий, надрывный смех вырвался из его груди. Смех, граничащий с истерикой. Он смеялся над своей глупостью, над годами, потраченными на служение вымыслу, над своим ужасом перед «нарушением правил», которые были всего лишь каракулями в чьей-то тетрадке.

Дверь в архив распахнулась. На пороге стояли Света и принц Драко. Их лица были бледными и испуганными — они услышали его дикий смех.