Книга Любовь вслепую или Помощница для Дракона, страница 88 – Маргарита Абрамова

Я отпускаю ее так же резко, как и начал.

— Зачем вы?.. — начинает она, касаясь пальцами губ, ее глаза огромны.

— Теперь мы в расчете за вранье, — перебиваю, и мой голос хрипит от сдерживаемой бури. — Прощай, Амелия Элфорд.

И, не давая себе ни секунды на раздумья, оборачиваюсь в дракона. Подталкивая мордой протез. Она в последний раз пристегивает его, и я взмываю в небо.

Лечу, ветер гудит. А потом понимаю, что это не ветер, а мои мысли. Шквалом проносятся в голове, не утихая ни на минуту. Мне бы радоваться, что все получилось. Что я вновь вижу и никаких привязанных призраков… Да вот только мысли все о ней… Об обманщице, сводящей с ума своим жасминовым ароматом, застенчивой улыбкой и таким открытым взглядом. Обманщице, которой хочется все простить.

Еще вчера я жить не хотел. Считал, что все кончено и лучше умереть, чем прозябать слепым калекой.

И вот я возвращаюсь домой с победой.

А что меня там ждет?! Зачем я туда лечу?! Пустой дом… Старый слуга, единственный, кто был предан до самой смерти, и тот умер…

Да и, по правде говоря, это не моя победа, а ее.

Она не дала сдаться. Она возилась с протезом, когда я орал от боли и ярости. Она пыталась достучаться, когда я был беспомощен. Она пошла со мной на Север и отдала свою кровь для ритуала, который вернул мне зрение. Она… а я? Я что сделал? Тащился как обуза, злился на весь мир и в конце… в конце отпустил ее. Потому что не нашел слов. Потому что гордость оказалась сильнее.

«Вы такой же, как прежде…»

Проносятся ее слова.

Гордец. Тот, что смотрел на мир сверху вниз, считая всех ниже себя, менее значимыми, глупее, слабее. Генерал, вознесшийся на вершину благодаря силе и воле, уверовавший в свою непобедимость, высоко взлетевший и с грохотом, больно, унизительно рухнувший с этой высоты в яму собственной беспомощности. Она увидела не героя, не жертву, а именно это — падшего гордеца, который даже на дне продолжал рычать как раненыйзверь, не желая признать, что сам сломал себе крылья.

С рыком, вырывающимся из самой глотки, я срываюсь вниз, почти в пике, к самой земле.

В лепешку бы, чтобы не чувствовать это.

Огонь врывается в кровь, сердце колотится. Мир сужается до скорости, высоты, опасности. Потом резкий, с размаху взмах крыльев, и я взмываю вверх, к низким свинцовым тучам, будто пытаясь вырваться из самого себя, оттолкнуться от этих мыслей. Но не помогает. Физическая встряска лишь на секунду заглушает внутреннюю бурю, а потом все возвращается еще острее.

Потому что от себя не улетишь.

Нет… Я изменился!

Два года в одиночестве показали истинную цену многому. Цену «дружбе» боевых товарищей, которые разъехались по своим поместьям, прислав в лучшем случае формальные письма. Цену «любви» тех женщин, что вились вокруг сильного и влиятельного генерала и растворились, как дым, когда от него остался лишь слепой злой калека. Цену власти, которая оказалась беспомощна против древнего проклятья и собственных страхов. И цену всей прочей чепухи: светских условностей, показной роскоши, пустой болтовни…

Я изменился. И именно поэтому стремление к пустому особняку и старой жизни кажется теперь не возвращением домой, а возвращением в клетку. В клетку, которую я сам для себя построил и в которой мне теперь невыносимо.

Я лечу, но направление кажется бессмысленным. Скорость — попыткой убежать. А тяжесть в груди — единственной правдой, от которой не уйти, даже мчась быстрее ветра.