Книга Пробуждение Оракула, страница 49 – Катерина Пламенная

Анна молча кивнула и медленно, словно в замедленной съемке, пошла по залу, стараясь дышать ровно и глубоко, успокаивая бешеный ритм сердца. Егорка, окончательно проснувшись, удивленно и с любопытством оглядывал незнакомое пространство, но, впечатленный необычной, торжественной атмосферой, вел себя на удивление тихо.

Она целенаправленно направилась к одной из центральных картин. Это была та самая, что она видела в своем видении — та самая «Хаос тишины». Яростная, темная, с кроваво-красными и синими всполохами, с черными, как провалы в небытие, пятнами и рваными, выбеленными желтыми мазками, словно следы отчаянных попыток вырваться. «Хаос тишины», — гласила лаконичная табличка рядом. Автор — Елена Преображенская.

Анна стояла перед картиной, и ее охватило странное, почти мистическое чувство узнавания и единения. Она видела не просто краски на холсте, не просто композицию и цвет. Она видела боль. Боль, очень похожую на ее собственную. Боль от тотального предательства, от удушающей лжи, от осознания, что тобой, как вещью, пользуются, что твою жизнь, твои чувства превратили в инструмент. Картина кричала об этом безмолвным, но оглушительным, пронзающим душу криком.

— Она вас цепляет, да? — раздался спокойный, низкий, слегка хриплый голоспозади нее.

Анна резко, почти инстинктивно обернулась, сердце ушло в пятки. В арочном дверном проеме, ведущем вглубь галереи, в какие-то подсобные помещения, стояла Елена Преображенская. Та самая женщина. В жизни она выглядела еще более уставшей, пронзительной и... настоящей, чем в том мимолетном видении. На ней была простая, рабочая, запачканная краской одежда — холщовая рубашка с закатанными рукавами и потертые брюки. Но в ее прямой, почти гордой осанке, в ее взгляде, темном и глубоком, как колодец, чувствовалась несгибаемая, выстраданная сила.

— Да, — голос Анны предательски дрогнул, выдавая все ее внутреннее напряжение. — Она... она не просто цепляет. Она говорит. Говорит о многом. О том, о чем трудно сказать словами.

Елена внимательно, почти изучающе, без суеты, посмотрела на нее. Ее взгляд, тяжелый и проницательный, скользнул по лицу Анны, по ее фигуре, задержался на спящем на руках Егорке. — Дети и абстракция... не самое частое сочетание, — заметила она. — Большинство предпочитает что-то более... определенное. Зайчиков, мишек, кораблики.

— Он... он чувствует настроение, — сказала Анна, заставляя себя держать взгляд Елены, пытаясь вложить в свои глаза все, что она не могла сказать вслух. Мольбу о помощи. Признание в своем знании. Отчаянную надежду. — А эта картина... она как крик. Крик, который никто не слышит. Крик изнутри.

В глазах Елены что-то мелькнуло. Не удивление, а скорее, острая, живая искра понимания, вспышка узнавания своей. — Возможно, — сказала она мягко, но ее голос прозвучал теперь иначе, без прежней отстраненности. — Или предупреждение. Тишина перед бурей не всегда бывает тихой. Иногда она очень, очень громкая. Просто слышит ее не каждый. Лишь те, у кого слух настроен на нужную частоту.

Она сделала небольшую, многозначительную паузу, словно взвешивая каждое слово, оценивая риск. — У меня в мастерской, наверху, есть еще несколько работ из этой же серии. Они не выставлены здесь. Не для широкой публики. Слишком... личные. Хотите посмотреть?