Онлайн книга «Право на выбор»
|
— Под ноги смотри, бестолочь, — бурчит Раш, за что мгновенно получает тычок под ребра. — Что? Она же так рано или поздно… эй! — Закончила? — мягко произносит Мар, не глядя на возмущенного Раш’ара. — Да… эм… Мы можем на пару минут… я хотела… кое-что вам дать… Я протягиваю браслеты на вытянутых ладонях — одинаковые узоры, одинаковые нити… Один и тот же смысл, вложенный в каждый узелок. “Я желаю тебе долгой жизни. Я желаю тебе счастья. Я дорожу каждым днем, когда мы вместе”. Они молчат — каждый по-своему. Раш фыркает, уводит глаза к темнеющему небу, теребит загривок, Мар переводит взгляд с меня на плетение… Руки уже дрожат, и я нервно добавляю: — Вы дарили мне… к свадьбе… Это ответный подарок. Надеюсь, что понравится… Я правда… очень старалась, когда их делала… Мар отмирает первым, молча берет ракум и крепит его на предплечье. Раш что-то бормочет и тоже хватает свой, но почему-то прячет в карман. Он так на меня и не смотрит — а Мар так и не отрывает глаз. Я знаю, что значит ракум на их языке. Знаю, какой смысл несет сам факт такого подарка. Они, само собой, понимают, что дарю я их не просто так. Дрожащее, пульсирующее нечто между нами сгущается, приобретает новый вес, новую форму… неудержимо меняя и делая невозвратным все то, что было раньше. — Ааа, шерхи меня раздери… Может, обмыть это дело, мм? Мар чуть закатывает глаза, улыбается. Раш так и не вынул руку из кармана — ладно, сделаю вид, что не замечаю этого… как не замечаю блеска в его глазах. — Почему бы и нет?.. 5-4 … Хороший у туров алкоголь — крепкий, но пьется как молоко, легко и ласково обволакивая горло и внутренности теплом. Тепло это как кокон, я не иду — плыву в нем, едва переставляя ноги… а нет, не иду, меня уже несут на руках, и сияющие полосы перед глазами — это звезды сливаются в серебристые нити. Если потянусь рукой… сильно-сильно… я достану?.. и что я буду делать, если дотянусь?.. — Хорошо ее разобрало… — Не то слово. — Смотри, как бы плохо не стало… — Ничего, я сам донесу. — … Голоса у туров — будто горный камнепад. Я прижата к груди одного из них, кого, Мара? да, его — и слышу, как тяжело и с оттяжкой его сердца качают густую черную кровь. Раш идет рядом — беспокойно мелькают его руки, то и дело поправляющие мои волосы, платье… Мне отчего-то очень-очень спокойно и даже весело — хочется поймать его за руку и… и что?.. что я собралась с ней делать?.. ааа, как же красиво тут, в темноте… — Спит? — Не сплю я… — Засыпай лучше… — Не буду. — Голова будет болеть. — Не будет. — Вот упрямая… — Ты не лучше… тоже упрямый… Клекот в груди — как птичий. Смеется надо мной? Обалдел, что ли? — Раш… понеси. — С чего это?.. — С радостью. Слышал, что жена сказала? Давай сюда… — Эй… — Раш, понеси!.. Мар смеется… обидно… — Понял? Давай сюда. Тяжелый вздох, грустный — но я плыву, и на мгновение меня окутывает тепло сразу двух тел. Этого мгновения оказывается достаточно, чтобы прояснить разум и опешить от происходящего. Я что творю вообще?.. Гуляю тут с рук на руки как… а кто, собственно?.. Два разных существа — два разных чувства. Параллельно. Не пересекаясь. А если… а если они соприкоснутся… в одной точке… Так, хватит. Раш держит меня на руках и наверняка слышит, как грохочет сердце, чувствует, как я краснею… пусть он спишет на вино, пожалуйста… ведь этот похабник… с него станется… К счастью, он молчит — или не заметил, или великодушно сделал вид. Хотя Раш — и великодушие?.. Уже на подходе к дому, когда Мар опережает его, чтобы открыть дверь, тур едва слышно шепчет мне в макушку: |