Книга Письма из тишины, страница 167 – Роми Хаусманн

– Фил, да, конечно. Мне очень жаль, что… Ну, вы знаете.

Он мгновение молчит, а потом говорит:

– Да, это тяжелая утрата, но… такова жизнь, наверное.

Я издаю согласное «м-м».

– Впрочем, не мне вам говорить, – добавляет он. – Но к такому невозможно привыкнуть, правда? И не хочется верить. Знаете, мой самый близкий друг покончил с собой. Мне понадобилось почти двадцать лет, чтобы смириться с тем, что человек, которого я ценил больше всех на свете, добровольно ушел из жизни. А теперь еще и Лив…

Я морщу нос, удивленная тем, что этот совершенно не знакомый мне тип решил вывалить на меня историю своей жизни.

– Да, ужасно, – отвечаю с неловкостью. – Наверное, мы никогда по-настоящему не знаем, что у человека на душе. Даже у самого близкого. Так… чем я могу вам помочь, Фил?

– О, надеюсь, многим. Полиция вернула мне вещи Лив – ее записи, телефон… Так я и получил ваш номер.

– А, понятно. – Свободной рукой хватаюсь за одну из веревок, на которых держатся качели.

– Да, и… честно говоря, в материалах полный хаос. Но я надеялся, что вы могли бы помочь мне кое в чем разобраться.

– Я? – почти машинально качаю головой, пусть он и не видит. – Даже не представляю, как я…

– Давайте встретимся. Скажем, завтра?

– Послушайте, Фил. Дело моей сестры закрыто. Вы знаете, что произошло, – в конце концов, это вам мой отец отправил свое признание. Вы зачитали его в своем подкасте и, насколько я поняла по ажиотажу в СМИ, неплохо на этом заработали. Я все понимаю. Наверное, это здорово – получить такой эксклюзив, да еще и по делу, которое двадцать лет считалось одним из самых странных и загадочных в истории немецкой криминалистики. Но, по-моему, пора остановиться.

Чувствую, как руку, сжимающую веревку, начинает сводить от напряжения. Я разжимаю пальцы и машу Рихарду, который жестом показывает, что кофе остывает.

– О нет, дело совсем не в этом, – говорит Фил Хендрикс. – Речь не о вашем отце и не о вашей сестре.

– А о чем тогда?

– Об этом я бы хотел поговорить лично. Итак, встретимся завтра?

– Но я же сказала…

– Завтра, София, – перебивает он, и тон его не оставляет места для возражений.

Глубоко вдыхаю и говорю:

– Хорошо. Давайте встретимся у вас. Скажем, в одиннадцать? В это время мой муж отводит дочку на развивашки. Но сразу предупреждаю – у меня мало времени.

– Три-пять минут.

Я замираю.

– Простите?

– Это я к слову, раз вы про время заговорили. Три-пять минут – примерно столько нужно, чтобы умереть от нехватки воздуха. Например, при удушении.

– Простите… Я… боюсь, не понимаю, о чем вы.

– Это все ваш отец, София. Он сразу сказал, что Лив ни за что не покончила бы с собой. И знаете что? Думаю, он был прав.

– Вы хотите сказать… Вы же не думаете, что Лив…

Он издает протяжный вздох:

– Возможно, я ошибаюсь, такое уже бывало. Но… я не могу выкинуть из головы последний день Лив, понимаете? Сначала она была у вашего отца. Потом вернулась домой и отправилась наверх, на чердак, чтобы продолжить работу. А потом – это я знаю от вашего отца – она позвонила ему. Была взволнована и просила срочно встретиться. И я вот спрашиваю себя: что же произошло между визитом к вашему отцу и этим звонком? Я скажу вам, что думаю. Лив прошлась по своим заметкам, по информации, которую собрала за последние дни, и на что-то наткнулась. На что же, София?