Онлайн книга «Его версия дома»
|
Я перелопатила ещё пару томов. Молодой мафиози, заточающий героиню в золотую клетку. Наследник империи с садистскими наклонностями. Преследующий маньяк с поэтичной речью. Нет. Раньше это работало. Раньше эти картонные злодеи и предсказуемые сюжеты щекотали нервы, давали безопасную порцию адреналина. Сейчас они казались плоскими, фальшивыми, как дешёвый грим. Такое меня уже не трогало. «Наблюдатель» Тихий, кроткий, почти скучный заголовок зацепил взгляд там, где кричащие обложки уже не работали. Он стоял отдельно, будто стесняясь своего соседства. Я наклонилась и вытащила книгу. Она была непривычно тонкой и лёгкой в руке. Никаких глянцевых соблазнов, кровавых оттенков или соблазнительных силуэтов. Просто тёмно-серая, матовая обложка, холодная на ощупь, как камень. Это не обещало яркой страсти. Это обещало... тихого азарта, охоты. Я приоткрыла книгу. Шрифт был мелким, абзацы — длинными и плотными. «08:47. Объект вошла в кафе. Заказала чёрный кофе. Села у окна. Смотрела не на людей, а на их отражения в стекле. Рука, держащая чашку, — устойчива». Ни одного лишнего движения. Он ждёт. Но не выглядит нетерпеливым. Нетерпение — это слабость. Он просто… присутствует». Мурашки пробежали по коже. В этом не было ничего сверхъестественного. Никакого насилия. Но было что-то… знакомое. Та же неестественная собранность.Та же способность растворять своё присутствие, становясь частью фона, пока ты изучаешь других. Я перевернула страницу, уже не замечая пыльного воздуха магазина. Герой не преследовал женщину. Он фиксировал её маршрут, привычки, «зоны комфорта и дискомфорта». «Она трогает цепочку на шее, когда лжёт. Дыхание сбивается на третьем этаже лестницы. Боится закрытых пространств или высоты? Требует уточнения». Это было не романтично... не то, что зажигает. Это... пугало. Но этот страх, был таким сладким... И от этого становилось не по себе. Но вместо того чтобы отложить книгу, я вчитывалась глубже. Потому что в этом бесстрастном, аналитическом взгляде на мир была сила. Сила того, кто видит не то, что показывают, а то, что скрыто. Сила, которая пугала и… притягивала. Как пропасть. И вот тогда, среди этих строчек, мой мозг, уже отравленный навязчивой идеей, подкинул мне картинку. Не из книги. Из жизни. Его глаза, скользящие по мне в зале, быстрые, как сканер. Его вопрос: «Ты что-то хотела?» — заданный не из вежливости, а как запрос к базе данных. Его умение одним молчаливым взглядом заставить меня почувствовать себя раздетой догола — все мои сомнения, весь стыд, всё это глупое возбуждение, выставленными на всеобщее обозрение. «Он просто стоял под её окнами, но не подходил ближе. Дистанция. Только дистанция. Капли дождя ударялись об его мышцы, напряжённые, словно вылепленные не в модном спортзале, а под наковальней и молотом жизни». Дыхание в груди стало частым, поверхностным. Кертис тоже… он не просто высокий. Он огромен. «Он не чувствовал холода. Единственное, что его волновало — жажда. Дерек снимает промокшую насквозь футболку и проводит ладонью по чёрным, как смоль, волосам, откидывая их назад. Мышцы играли под лунным светом, капли спускались вниз по рельефу пресса, попадая под…» — Ахуеть. Женский голос, полный неподдельного, почти благоговейного изумления, врезался в ход моих мыслей, как нож в масло. Я дёрнулась, сердце дико стукнуло о рёбра, и я резко, почти инстинктивно, повернулась, заслоняя книгу собой. |