Книга Рассказы 30. Жуткие образы ночных видений, страница 62 – Артём Скороходов, Дарья Странник, Ольга Цветкова, и др.

Мне было почти больно. Ее агония переливалась в меня, вонзаясь в спину острыми кольями. Ее птицы стали моими, клевали, клевали, клевали.

Я хотел проснуться, господи, как я хотел проснуться!

Не в силах выбраться, я попытался вернуть все как было. Вызвать в памяти огромную тень, а колья и навязчивый запах хлорки, от которого уже задыхался, наоборот, убрать.

Но я не спал.

Даже в собственных снах я не был таким уж искусным онейронавтом. Навыков хватало для фокусов, однако я никогда не моделировал обстановку до деталей, не умел сооружать целые сценарии. А в чужом сне это и вовсе невозможно. Я должен вспомнить, что это не мой сон.

Свет истерично заморгал, будто ребенок балуется с выключателем. Я видел такую черноту, в которую больше никогда не хотел бы заглянуть, мне отчаянно не хватало кислорода.

Просыпайся

Опять сработал предохранитель. В этот раз вместо злости я ощутил только апатию. Я не приблизился ни на шаг. У детективов есть хотя бы реальные улики, а я пытался найти место даже не по пересказу человека, который, скорее всего, не подозревал, где находится, а по сну. Сну, в котором могло быть вообще все что угодно.

«Просто забей. Ты ведь много раз так делал, правда?» Сколько дел можно отложить, чтобы никогда к ним не возвращаться. Сложных, непонятных… А это – и вовсе бессмысленное или опасное. Зачем?

Я упрямо откинул убаюкивающие мысли. Сон – это ведь не просто набор случайных картинок?

Яркие детальные или повторяющиеся элементы – они часто являются тропинками в реальность. Собачий лай, например… Будь у девушки своя собака, она вряд ли слышала бы ее в кошмаре такой надоедливой. И в отметине на руке у меня не было сомнений.

Размышляя так, я машинально начал сгребать пустые пакеты от чипсов со стола. Рутина хорошо помогает, когда надо занять руки и очистить голову. Вылил остатки газировки из пяти бутылок в раковину, выкинул коробки из-под лапши, выстроившиеся неприступными бастионами на кухонном столе. Надо бы почаще это делать, а то скоро жить негде будет. Загрузил наконец стирку. Из коробки порошка резко пахнуло отбеливателем.

Картинки из снов Анны на миг перекрыли яркий свет ванной. А что, если и запах – не просто запах? Хлорка – не просто что-то абстрактно противное, что дополняет кошмар. Завод рядом? Только не в жилой зоне. Что?

Я еще раз бросил взгляд на стиралку, но так и не запустил ее.

Где в Приволжье есть крупные прачечные? Сеть мгновенно подкинула адреса. Отлично, одна есть прямо в доме по соседству с жилыми квартирами. А у кого со второго этажа есть собака? Ломать систему регистрации домашних животных после полицейской базы – как два пальца…

Не прошло и получаса, как я получил предполагаемый адрес. Прописан там был один мужчина, некий Измайлов Александр, тридцать восемь лет… Казалось, все сходится.

Остался вопрос: я действительно готов это сделать? Не просто вломиться в чужой дом, но вломиться в дом, где, возможно, находится преступник. Извращенец, мучающий людей. А сам я много чего могу только среди нулей и единиц, а в физическом мире… Короче, я отнюдь не накачанный герой из крутого экшена. Из меня крайне хреновый спаситель, и отправляться мне туда совершенно точно не надо.

Спустя два часа я стоял напротив того самого дома.

Обычная высотка, близнец еще сотни таких же в округе. Выделяло ее только то, что со стороны трассы к ней прилепили прачечную с незатейливым названием «Гладь-стирай», а еще то, что где-то тут живет маньяк.