Книга Колодец желаний. Исполнение наоборот, страница 169 – Чулпан Тамга

Вера не сопротивлялась потоку, идущему от Артёма. Наоборот, она открылась и ему, и тому хаосу, что он нёс. Но теперь это был не чистый, неотфильтрованный хаос площади.

Это был хаос, пропущенный через систему. Через Артёма. В нём появилась… не порядок, но структура. Уродливая, корявая, страшная, но структура.

Искажённые желания шли уже не сплошной, ревущей стеной, а чем-то вроде бурной, но всё же реки, в которой можно было различить отдельные потоки, водовороты, струи.

И сквозь этот новый, всё ещё невыносимый грохот, она, наконец, начала различать отдельные, знакомые ноты. Не слова. Не оформленные мысли. Чувства. Сырые, незащищённые, человеческие, слишком человеческие чувства. Они были слабыми, задавленными, но они были.

Страх.

Но не тот истеричный, жадный страх потерять деньги или статус. Другой. Простой, животный, глубокий. Страх матери, которая в панике сжимает руку ребёнка, не видя его в толпе, — страх не за себя, а за него. Страх старика, сидящего в одиночестве в холодной квартире и слушающего дикие звуки с улицы, — страх не смерти, а беспомощности, забвения. Страх молодого парня, прижавшегося к стене, — страх сойти с ума от всего этого, потерять контроль. Тихое, повседневное, но оттого не менее жуткое отчаяние перед лицом непонятного.

Надежда.

Не надежда выиграть в лотерею или найти клад. Упрямая, глупая, почти иррациональная надежда на то, что утром будет легче. Что эта ночь кончится. Что кто-то придёт и поможет. Что сын, с которым поссорился год назад, всё-таки позвонит. Что боль в спине, мучающая годами, когда-нибудь пройдёт. Что весна придёт по расписанию и растопит этот проклятый снег. Надежда не как требование, а как тихая молитва, которую шепчут про себя, сами не веря до конца.

Усталость.

Глубокая, костная, вымораживающая душу усталость. Не от конкретной работы, а от года. От жизни. От необходимости каждое утро вставать и делать вид, что всё в порядке. От бесконечных мелких проблем, долгов, ссор, неудач. Желание не богатства или славы, а просто возможности поспать. Помолчать.Остановиться. Хотя бы на час.

И любовь.

Не страсть, не обладание, не романтическая история. Любовь к спящему в коляске ребёнку, чьё личико сейчас искажено гримасой плача. Любовь к старой, глухой собаке, которая ждёт дома у двери и не понимает, почему хозяин не идёт. Любовь к этому дурацкому, уродливому, вечно недовольному, но родному городу. К его кривым, плохо освещённым улочкам. К вонючим подъездам. К соседке, которая вечно ворчит, но вчера принесла пирожков. К этому месту на площади, где сейчас творится ад, но где летом продают вкусное мороженое.

Любовь, которая не требует ничего взамен. Которая просто есть. Как дыхание. Как сердцебиение. Фоновая, незаметная, но делающая жизнь жизнью.

Она ловила эти чувства, эти крупицы чистого золота, в бурном потоке психической грязи. Это была мучительная, кропотливая работа. Каждое такое чувство было хрупким, его легко было потерять, раздавить, смешать с окружающим шумом.

Но она упрямо, с зубами, сцепившимися от напряжения, собирала их. Одну за другой. Страх этой женщины. Надежду того старика. Усталость этого парня. Любовь этой девушки к своему коту.

Они были разрозненными, слабыми, тонущими. Но их было много. Они были у каждого. У того, кто кричал от ужаса, прячась за мусорным баком. У того, кто пытался помочь упавшему, сам едва стоя на ногах. У того, кто просто сидел на снегу в оцепенении, уставившись в одну точку.