Книга Колодец желаний. Исполнение наоборот, страница 3 – Чулпан Тамга

«Они боятся, — прошипел он так тихо, что слова замерли в воздухе, превратившись в иней на губах. — Боятся силы. Боятся искренности. Им не нужны настоящие желания. Им нужны... заявки. На обслуживание. Молитву превратили в квитанцию. Чудо — в регламент. Экстаз — в безопасный, одобренный комитетом всплеск эндорфинов.»

Он отвернулся от площади.Его больше не интересовал ритуал. Глаза, холодные, цвета зимнего неба, уставились на знакомое здание в конце улицы Утопической. Стеклянно-бетонная коробка с вывеской «Институт Исполнения Желаний». Окна светились ровным, бездушным светом. Казарма для мечты.

«Пора начинать большую уборку. Снести это картонное царство. И дать огню разгореться.»

Час спустя Кирилл нашёл свою первую «лабораторную мышь». Он не искал долго — достаточно было пройтись по переулкам у вокзала, где собирались те, кому некуда идти праздновать. Мужик лет сорока, сидящий на скамейке с бутылкой дешёвого портвейна. От него исходил тягучий, сладковато-горький шлейф желания. Не «найти ночлег» или «закончить с выпивкой». Нет. Глубже. Примитивнее.

«ЧТОБЫ ОНА МЕНЯ ПОЖАЛЕЛА. ХОТЬ РАЗ. ЧТОБЫ ПОНЯЛА, КАК МНЕ БОЛЬНО».

Жена. Ссора. Очередная. Старое, изжеванное горе, превратившееся в инфантильную мольбу.

Кирилл подошёл, сел рядом. Не предлагал денег, не читал моралей. Просто посмотрел. Мужик, встретив этот взгляд, на мгновение протрезвел от странности.

— Хочешь, чтобы она пожалела? — тихо спросил Кирилл. — По-настоящему? Чтобы прочувствовала твою боль, как свою?

Мужик, ошеломлённый, кивнул. В его мутных глазах не было детской веры девочки в розовой шапке — только сдавленная, уставшая надежда на обезболивающее. Кирилл достал из кармана не прибор, не жезл. Простой гвоздь, старый, ржавый. Подержал его в кулаке, концентрируясь не на форме желания, а на его сути. На этой детской, утробной жалости к себе, на желании слить свою боль в другого, чтобы стало легче.

Он не «исполнял» желание в терминах ИИЖ. Он взрезал его. Вырвал из Эфира сырую, нефильтрованную эмоциональную субстанцию и, не смягчая, не переформатируя, впрыснул её обратно в реальность. Адресно.

Это заняло несколько секунд.

Он встал и ушёл, не оглядываясь. Эксперимент нужно было наблюдать со стороны.

Эффект проявился через двадцать минут. Мужик ещё сидел на скамейке, когда к нему, запыхавшись, подбежала женщина — немолодая, в потрёпанном пуховике. Её лицо было искажено не злостью, не беспокойством. Оно было искажено мукой. Не её собственной. Чужой. Всепоглощающей, физически ощутимой жалостью, которая свалилась на неё, как мешок с цементом. Она упала перед мужем на колени, начала рыдать, обнимать его грязные сапоги, причитать.

— Прости меня, прости, я не знала, как тебе плохо, я ведьма, я сука, прости!

Мужчина сначала опешил, потом попытался её поднять, что-то бормоча. Но её не отпускало. Это была не любовь, не примирение. Это была психическая атака. Желание, исполнившись буквально, вывернулось наизнанку. Он хотел, чтобы она почувствовала его боль — и она почувствовала. С лихвой. До потери собственной воли, до истерики. Она не утешала его — она билась в истерике, захлёбываясь его отчаянием, которое теперь стало её пыткой.

Через полчаса рядом уже была «скорая». Мужчина в шоке, женщину увозят на принудительные уколы. Соседи перешёптываются: «Допился, сволочь, до психики жене, дотрахался».