Книга Замужем за Монстром, страница 4 – Мари Марс

— Они хотят супергероя за зарплату стажёра, — прохрипела я в пол. — А у меня в резюме только «белка в колесе».

Гриша фыркнул, и из его ноздрей вырвались два маленьких клубочка искрящейся пыли.

— Глупости. Ты пахнешь решимостью и несчастьем. Это сильное сочетание.

Он исчез в спальне, а через мгновение вернулся, держа в зубах мой старый бархатный кошелёк. Он аккуратно положил его мне на грудь.

— Что это? — я села, с недоумением глядя на кошелёк.

— Аренда, — таинственно произнёс Гриша и скрылся под кроватью.

Я расстегнула потрёпанную застёжку. Внутри, вместо привычных жалких сотен, лежала пачка хрустящих купюр. Не огромная, но очень, очень существенная. Больше, чем я могла отложитьза три месяца.

— Гриша! — вскрикнула я. — Это откуда?!

— Твой бывший. Андрей, — донёсся из-под кровати довольный голос. — Я в твоих снах нашёл, что он тебе денег должен. Я сходил.

У меня отвисла челюсть. «Сходил». Как? Куда? Андрей жил на другом конце города и славился тем, что мог вывернуть карманы при виде знакомого, дабы показать как сильно нужны ему деньги.

— Ты… ты его не напугал, случаем? — робко спросила я.

— Я просто материализовался в его гардеробе, когда он смотрел сериал, — невозмутимо пояснил Гриша. — И очень вежливо напомнил о долге. Он почему-то сразу вспомнил. И даже дал с процентами. Говорит, «на мороженое».

Я сидела на полу, перебирая купюры. Чувство вины боролось во мне с диким облегчением. В конце концов, облегчение победило. Андрей был тот ещё фрукт, и деньги что он дал - были для него мелочью.

— Спасибо, — искренне сказала я в сторону кровати.

— Не за что, — буркнул Гриша. — Следующий должник?

На следующее утро, собираясь на очередное собеседование, я не могла найти свои любимые серёжки-пусеты, маленькие жемчужинки, подаренные мамой. Перерыла все шкатулки, все уголки — тщетно. Расстроенная, я уже собиралась выходить, как заметила на тумбочке у двери странное сияние. Это были они. Серёжки лежали в центре маленькой, идеально ровной пирамидки из пыли, словно в ритуальном алтаре.

— Гриша, это ты? — крикнула я.

— Они закатились под ножку дивана, — послышалось в ответ. — Там ещё были три монетки и какая-то синяя конфета. Конфету я съел. Не осуждай.

Я рассмеялась, нацепила серёжки и вышла на улицу с чувством, что за моей спиной стоит целая служба тыловой поддержки, состоящая из одного лохматого монстра.

Собеседование в этот раз было чуть менее ужасным, но итог тот же — «мы вам перезвоним». Я шла домой, готовая снова впасть в уныние, но едва открыв дверь, остановилась как вкопанная.

Квартиру наполнял божественный аромат. Сладкий, с приятной кислинкой, с нотками свежей выпечки и чего-то ещё, странного, сладкого и до ужаса знакомого. Это был запах детства, бабушкиной кухни и абсолютного счастья. Я на цыпочках прошла на кухню. На столе, застеленном моей же, но чистейшей скатертью, дымился свежий чайник. Рядом, на тарелке, лежала стопка ещё тёплых, золотистых пирожков. Из одного подтекал рубиновый сок.

Из-под кухонного стола, загораживая собой нижние шкафчики, показалсяГриша. На его морде красовался самодельный колпак повара, склеенный из старого журнала, а в когтях он зажал мою лопатку.

— Ну? — произнёс он, и в его глазах плясали озорные искорки. — Я посмотрел твой кулинарный блог, который ты начинала вести в школе и бросила. Там был рецепт. «Пирожки бабушки Лукерии». У меня, правда, лапы, а не руки, и с ревенем пришлось импровизировать… у тебя не было, поэтому я взял у твоей соседке одну из банок в холодильнике. Она всё равно забыла про него. Надеюсь, не жалко?