Книга Волк. Игра на опережение, страница 36 – Лиза Бетт

– Он оставил инструкции. Если с ним что-то случится – передать это вам и только потом – в прокуратуру по особому регламенту. Там… там всё. Платежи, схемы, поддельные заключения по делу «Хронос». Имена. Настоящие. Те, кто стоял за смертью тех рабочих и… и Анны Тихоновой. И за давлением на Ковалёва. Это… это бомба.

Он протягивает пакет мне. Я смотрю на эту маленькую, невзрачную вещицу. В ней – плод десяти лет молчания, притворства и боли. Его искупление. Его месть. И его доверие… мне.

– Почему мне? – вырывается у меня хриплый шёпот.

Денисов смотрит на меня с тем странным, взрослым пониманием, которого не было раньше.

– Потому что вы – единственная, кто пытался докопаться до правды. Не для галочки. Не из карьеры. А потому что не мог иначе. Как и он. Только… другими методами. И потому что… – он запинается, отводит взгляд. – Потому что он, кажется, доверял вам. Даже когда кричал и угрожал. Иначе… он бы не отправил меня к вам с этим.

Он кладёт флешку мне на колени, поверх одеяла. Она холодная и невесомая.

– Врачи сказали, операция долгая. Вам нужно отдохнуть. Я буду дежурить в коридоре. Если… если что-то изменится.

Он уходит, оставив меня наедине с оглушительной тишиной и ледяной тяжестью флешки на коленях.

Я сжимаю её в кулаке. Этот холодный кусочек пластика – теперь единственная связь с ним. С его правдой. С его борьбой.

Я закрываю глаза и вижу его лицо. Не в гневе. Не в насмешке. Таким, каким оно было в архиве на той старой фотографии. Улыбающимся. Живым.

«Держись, – мысленно говорю я ему в эту пустоту, в этот белый больничный ад. – Держись, Алексей Игоревич. Ты не имеешь права уйти. Потому что я только что поняла, что люблю тебя. И потому что теперь у нас есть что завершить. Вместе».

И впервые за много лет я позволяю себе тихо, бесшумно плакать. Не от страха. От боли за него. И от страшной, всепоглощающей надежды.

Палата пахнет антисептиком, тишиной и страхом. Страх – мой верный спутник уже который час. Он сидит в каждом уголке этой стерильной комнаты, заполняет промежутки между мерными бипами аппаратов, цепляется за белые простыни на его кровати.

Он недвижим. Бледный, как эти простыни, с трубками и проводами, расходящимися от него, как щупальца. Его грудь едва заметно поднимается. Каждый раз, когда ритм на мониторе сбивается, моё сердце замирает.

Я не ушла. Несмотря на уговоры Денисова и недовольные взгляды медсестёр. Я просто села в кресло у стены и уставилась в него. Ждала. В кулаке, – та самая флешка. Его жизнь, его смерть, его правда.

Ночь опустилась за окном, чёрная и беспросветная. И только тогда, когда смена медперсонала закончилась и в коридоре воцарилась сонная тишина, его пальцы дрогнули.

Сначала едва заметно. Потом веки затрепетали. Я замерла, не дыша.

Он открыл глаза. Не сразу. Медленно, тяжело. Смотрит в потолок, ничего не понимая. Потом его взгляд, мутный от лекарств и боли, медленно скользит по комнате и останавливается на мне.

Мы смотрим друг на друга. В его глазах нет ни ненависти, ни привычной ледяной стены. Там пустота. И усталость. Такая глубокая, десятилетняя усталость.

– Ты… – его голос – скрип ржавой двери, едва слышный.

– Я здесь, – говорю я, и мой собственный голос звучит хрипло от долгого молчания.

Он медленно, с трудом переводит взгляд на мой кулак. На пластиковый уголок флешки, выглядывающий между пальцев. Что-то понимает. Его веки снова смыкаются, но не от потери сознания. От облегчения.