Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра-Прайм, страница 117 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Я повернулся к Грише. Майор стоял у кормового люка, скрестив руки на груди, и слушал весь допрос молча, с выражением человека, который пытается решить уравнение с пятью неизвестными и ни один ответ ему не нравится.

— Кот на губе, — сказал я. — Мне нужен этот человек, Гриша.

Фид слышал всё.

Он стоял в полутора метрах от кормового люка, и по тому, как менялось его лицо в процессе допроса, я мог отслеживать каждую порцию информации, которая доходила до его мозга. Жила чистого праймия, стоимость в миллиарды, зачистка базы, Пастырь.

Лицо Фида каменело послойно, как застывает цемент. Сначала ушла мимика со лба, потом замерли скулы, потом губы сжались в линию, тонкую и белую, как шрам от бритвы. К моменту, когда Гризли назвал имя Кота, лицо разведчика превратилось в маску, за которой двигались только глаза, быстрые, расчётливые, переходящие с Гризли на меня и обратно.

Потом Фид перехватил автомат. Одно движение, короткое, экономное: правая рука сдвинулась по цевью вперёд, левая легла на рукоятку, большой палец нашёл предохранитель.

Щелчок. В замкнутом пространстве десантного отсека он прозвучал как приговор, напечатанныйна машинке. Одно слово. Смерть.

Фид шагнул к Гризли:

— Он всё сказал. Теперь в расход.

Голос ровный. Деловой. Без злости, без ненависти, без удовольствия. Голос профессионала, который собирается выполнить работу, потому что работа требует выполнения.

Я выставил левую руку.

Ладонь «Трактора» легла Фиду на грудь, и гидравлика инженерного аватара остановила разведчика мягко, но неотвратимо, как бетонная стена останавливает мяч.

Фид упёрся в мою руку и замер. Мускулы его лёгкого «Спринта» напряглись под курткой, пытаясь продавить блок, и я почувствовал, как вибрируют его сервоприводы от усилия. Бесполезно. «Трактор» весил втрое больше и был рассчитан на то, чтобы удерживать обрушающиеся перекрытия. Один разведчик с автоматом в этой весовой категории не играл.

— Я дал слово, — сказал я. — Жизнь за информацию.

Фид посмотрел на меня. Глаза острые, колючие, с тем прищуром, который бывает у людей, когда они не согласны, но ещё не решили, стоит ли спорить.

— Я сапёр, Фид. Не палач. Мы не будем марать об него руки, — добавил я.

Секунду мы стояли так, моя ладонь на его груди, его палец у спусковой скобы, Гризли на полу между нами.

Потом Фид выдохнул. Коротко, резко, через нос. Убрал палец со скобы. Поставил автомат на предохранитель. Щелчок.

Я убрал руку.

Повернулся к кормовому люку. Гриша Епифанов стоял у аппарели, скрестив руки на груди, и наблюдал за сценой с выражением человека, который оценивает спектакль. Не плохой, не хороший. Просто фиксирует, кто чего стоит.

— Гриша, — сказал я. — Твой капитан-особист продался «Семье». Из-за него и таких, как он, гибнут наши парни. У тебя крот в собственном штабе, и ты это знаешь.

Я кивнул на Гризли, который лежал на полу и старался не дышать:

— Забирай этот кусок дерьма. Он знает схемы, каналы сбыта, имена кротов «Семьи» на твоей базе. Выжми его досуха и вычисти свою контору. Считай это подарок от старого друга.

Гриша молчал три секунды. Потом кивнул. На его лице проступил оскал, и это был не улыбка, а именно оскал старого вояки, которому наконец-то развязали руки. Зубы блеснули в люминесцентном свете, желваки обозначились на скулах, и глаза, усталые, воспалённые, вдруг стали острыми, как два гвоздя, вбитых в серое лицо.