Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра Инкогнита, страница 47 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

— Ну где ты там⁈ — голос Михи донёсся со стороны столов. Капризный, нетерпеливый, с ноткой раздражения.

— Ищу! — Бизон не обернулся. Продолжал рыться на полке. — Темно тут в углах, ни хрена не видно…

Три метра.

Он сделал ещё шаг. К соседнему стеллажу. К тому, что стоял прямо напротив моего укрытия.

Два с половиной.

Я чувствовал, как замедляется время. Как растягивается каждая секунда, превращаясь в вечность. Сердце «Трактора» билось ровно и мощно, гоняя кровь по модифицированным сосудам. Шестьдесят ударов в минуту. Спокойный, рабочий ритм.

Бизон повернулся к стеллажу спиной ко мне. Полностью. Затылок, шея, плечи. Всё как на ладони.

Полтора метра.

Он наклонился, чтобы проверить нижнюю полку. Пистолет по-прежнему в руке, ствол смотрит в пол.

Сейчас.

Я сделал шаг.

«Трактор» был тяжёлым. Полтора центнера массы, которая при каждом движении норовила вдавить ноги в бетон. Но я знал, как следует двигаться. Знал, как распределять вес и как ступать, чтобы даже эта махина скользила бесшумно, как тень.

Сперва перекат с пятки на носок. Мягкий, плавный. Вес переносится постепенно, без рывков. Колено чуть согнуто, чтобы амортизировать. Корпус неподвижен, работают только ноги.

Шаг.

Ещё шаг.

Бизон продолжал рыться на полке. Отодвинул какую-то коробку. Выругался вполголоса, когда не нашёл ничего полезного. Потянулся к следующей.

Я был прямо за ним. Оставалось меньше метра. Так близко, что чувствовал исходящее от него тепло. Слышал его дыхание, ровное и глубокое. Видел капли пота на бритом затылке, стекающие к вороту жилета. Чувствовал запах его тела, кислый, резкий, с примесью машинного масла, крови и чего-то химического. «Берсерк», наверное. Даже не употребляя, он провонял этой дрянью насквозь.

Мои руки поднялись.

Проволока натянулась между кулаками. Тонкая стальная нить, поблёскивающая в тусклом свете ламп. Семьдесят сантиметров смерти.

Бизон начал выпрямляться.

Пора.

Наброс!

Движение было отработано до автоматизма. Руки вперёд и вверх, описывая полукруг. Проволока легла точно на шею, обвив её плотно, пройдя там, где череп плавно переходит в позвоночник.

Петля легла. А потом я рванул.

Назад и вниз. Всем весом «Трактора». Сто пятьдесят килограммов против его ста двадцати. Физика, мать её, она на моей стороне.

Проволока впилась в синтетическую плоть.

Бизон захрипел. Это был влажный, булькающий звук, который издаёт человек, когда ему пережимают горло. Отчаянный и первобытный.

Его руки взметнулись к шее. Инстинкт, древний как сама жизнь. Убрать то, что душит. Освободить дыхание. Выжить.

Пальцы заскребли по проволоке, пытаясь просунуться под неё. Не успели. Я уже затянул петлю на второй оборот, и тонкая сталь ушла в плоть, перекрывая всё. Трахею. Сонные артерии. Яремные вены.

Он попытался развернуться.

Но я не дал.

Полшага назад, тяну его за собой и тут же бью по здоровой ноге, выбивая коленный сустав. Тело противника падает и собственным весом начинает душить себя. В судорожных потугах извернуться, Бизон задевает ножку стеллажа своей ногой.

Металл загудел.Полка качнулась. Что-то упало, покатилось, звякнуло о бетон. Мелочь, не важно.

— Бизон? — крикнул Миха. — Что там у тебя?

Все-таки услышал, зараза… Надо было все-таки ножом. Или взять этого на мушку «Грача» и вперед ко второму. Ну уже хрен с ним…