Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра Инкогнита, страница 44 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Умный зверь. Или слишком напуганный, чтобы шевелиться. А может научился прятаться от тех, кто приходил раньше. От тех, кто резал его сородичей на этих столах.

— Ничего нет! — Бизон пнул ближайший ящик и заковылял обратно к столу, где лежал Миха. — Командир, тут шаром покати. Всё вынесли. Ни хрена не осталось.

Миха не ответил. Он лежал с закрытыми глазами, и только хриплое дыхание говорило о том, что он ещё жив.

— Миха? — Бизон склонился над ним. — Командир?

Веки дрогнули. Приоткрылись.

— Ищи… — прохрипел он. — Ищи… в лаборатории…

— В «кухне»? Там только чаны с дерьмом.

— В чанах… «Берсерк»… Хоть сырой… хоть просроченный… похрен… — Миха сглотнул, и я услышал влажный хлюпающий звук. — Мне нужно… заглушить боль…

Бизон смотрел на него несколько секунд. На лице мелькнуло что-то похожее на сомнение.

— Командир, эта бурда… Ты же сам говорил, что она…

— Похрен! — Миха вскинулся, и движение стоило ему стона боли. — Похрен, что я говорил! Мне… больно… Бизон… Так больно, что я сейчас сдохну! Прямо тут! И ты потащишь мою тушку один через джунгли!

Бизон помолчал.

— Понял, командир. Сейчас принесу.

Он развернулся и захромал к двери, ведущей в «кухню». Скрылся за порогом. Шаги удалялись, потом затихли.

Миха остался один.

Он лежал на столе и смотрел в потолок. Грудь поднималась и опускалась рывками, неровно. Пальцы уцелевшей руки сжимались и разжимались, скребя по металлу.

Я смотрел на него из своего укрытия.

Больно ему. Так больно, что готов колоть любую дрянь, лишь бы заглушить. Вот она, изнанка красивой жизни. Цена, которую платят те, кто думает, что Терра-Прайм — это лёгкие деньги.

Шаги вернулись. Бизон появился в дверном проёме, держа в руках грязную стеклянную банку. Литра на полтора, с металлической крышкой. Внутри плескалась мутная желтоватая жижа. Та самая, от которой воняло на весь склад.

«Берсерк». Кустарный, сырой и токсичный.

— Нашёл, командир. В третьем чане ещё плескалось.

Он поставил банку на стол рядом с Михой. Порылся в карманах разгрузки. Достал что-то. Шприц. Одноразовый, в мятой слегка порваной, пластиковой упаковке.

— Чистый? — хрипло спросил Миха.

— Относительно.

— Сойдёт.

Бизон сорвал упаковку зубами. Сплюнулпластик на пол. Сдвинул крышку с банки. Окунул шприц в жижу, оттянул поршень.

Руки у него тряслись. Не сильно, но заметно. Часть жидкости пролилась на стол, потекла по металлу жёлтой струйкой.

— Куда колоть? — спросил он.

— В шею, — Миха повернул голову, подставляя артерию. — Быстрее. Пока я… не отключился…

Бизон наклонился, примерился и воткнул иглу.

Я видел, как поршень пошёл вниз и жёлтая дрянь исчезла в вене Михи. Видел, как Бизон выдернул шприц и отступил на шаг.

Несколько секунд ничего не происходило.

Миха лежал неподвижно. Дышал так же хрипло и рвано. Глаза были закрыты.

Потом его тело выгнулось.

Спина изогнулась дугой, так резко и сильно, что я услышал хруст позвонков. Мышцы напряглись, вздулись под синтетической кожей. Жилы на шее стали похожи на канаты. Рот открылся, но вместо крика вырвался только хрип, высокий и захлёбывающийся.

Руки вцепились в края стола. Пальцы согнулись, и я увидел, как ногти впиваются в металл, оставляя царапины.

Секунда. Две. Три. А потом он расслабился.

Упал обратно на стол. Всем телом, как тряпичная кукла. Рука разжалась. Голова откинулась назад. Дыхание слегка выровнялось.