Книга "Кавказ". Я нагулялся, Пышечка, страница 4 – Евгения Кец

— Когда ехать? — спрашиваю.

— Сегодня, если успеешь. Завтра — крайний срок.

— Хорошо.

Забираю папку и выхожу.

Зал находится в промзоне — старое здание, но отремонтированное, широкая парковка, даже летняя тренировочная площадка. Вывеска «Самбо-клуб «Медведь»». На парковке стоит чёрный внедорожник.

Знакомый чёрный внедорожник. С царапиной на бампере.

— Да вы издеваетесь, — говорю вслух.

Сижу в машине. Смотрю на автомобиль. Думаю — может, развернуться? Сказать, что заболела? Что машина сломалась?

Открываю документы и смотрю на фамилию одного из владельцев,а потом лезу в бардачок и сверяюсь. Ну, конечно, Р. Т. Алиев… Это он — сомнений нет.

Но я профессионал. Не буду убегать от какого-то наглого идиота.

Выхожу. Расправляю плечи. Поправляю папку под мышкой. Я — инспектор. Он — объект проверки. Всё просто.

Захожу внутрь.

Холл небольшой, но чистый. Ресепшен, диванчики для ожидания, на стенах — фотографии спортсменов, грамоты, медали. Пахнет потом и резиной — специфический запах спортзалов, к которому я давно привыкла.

За стойкой — девушка, молоденькая, смотрит в телефон.

— Здравствуйте, — говорю официальным тоном. — Спорткомитет, плановая проверка. Мне нужен кто-нибудь из владельцев.

Девушка поднимает большие глаза.

— Ой. Здравствуйте. Сейчас подождите.

Убегает куда-то вглубь зала. Я жду. Рассматриваю фотографии на стенах.

Вижу знакомое лицо.

Руслан — на пьедестале, с медалью, в борцовском трико. Молодой, лет восемнадцать, улыбается той же наглой улыбкой.

— Красавчик, да?

Вздрагиваю. Оборачиваюсь.

Он.

Стоит в дверях, ведущих в зал. Спортивные штаны, футболка, которая обтягивает его плечи, полотенце на шее. Вспотевший, растрёпанный.

И улыбается. Конечно, улыбается.

— Это судьба, — говорит он.

— Это плановая проверка, — задираю нос.

— Я же говорил — ещё увидимся, Пышечка. И блокировка не помогла. Да?

— Документы на оборудование, пожалуйста, — стараюсь говорить только на рабочую тему и игнорировать его явный интерес.

Он прислоняется к дверному косяку. Скрещивает руки на груди.

— Даже не поздороваешься?

— Здравствуйте. Документы на оборудование.

— Как официально. Мне нравится.

— Мне всё равно, что тебе нравится. Документы.

— А «вы»? Мы уже на «ты»? М-м, Марьяна Сергеевна, да вы торопите события…

Чувствую, как щёки теплеют. Чёрт, вот засранец.

— Документы, — повторяю ледяным тоном. — Пожалуйста.

Он усмехается. Кивает.

— Макс! — орёт куда-то в зал. — Тут к нам красавица из комитета! Тащи папку с бумагами!

Красавица. При всех. Я его убью.

Из зала выходит другой мужчина. Высокий, светловолосый, спокойный. Смотрит на меня, потом на Руслана, потом снова на меня.

— Здравствуйте, — говорит. — Максим Соколов, совладелец. Чем можем помочь?

— Плановая проверка, — объясняю. — Продление лицензии плюс жалоба от соседей на шум.

— А,бабульки из двенадцатого дома, — Максим кивает. — Они на всех жалуются. На нас, на автосервис, на голубей.

— Тем не менее я должна проверить.

— Конечно, — говорит Максим. — Пойдёмте, покажу зал.

Нормальный человек. Вежливый, спокойный, без дурацких шуточек. Почему они вместе работают?

Идём в зал. Руслан плетётся следом. Чувствую его взгляд спиной — тяжёлый, насмешливый.

— Тут основной зал, — Максим обводит рукой помещение. — Маты, ковёр для борьбы, тренажёры. Всё по стандартам.