Книга Немного о потерянном времени, страница 64 – Дора Шабанн

Бл*, домой! Телефон?

— Где мой телефон?

Доктор, записывая данные в карту, хмыкает:

— О, еще одна жертва прогресса и развития телекоммуникационных технологий! Нет его.

Не время орать. Терпи.

Нет. Не здесь. Держись!

— Я и сам могу многоэтажную и заумную конструкцию построить. Даже сейчас. Где мой телефон?

— Нет его, говорю же. «Скорая» передала вас в неглиже. Совсем, — глумливо изображает обнаженную фигуру. — Позже прискакал какой-то кадр из Универа. Сокрушался. Принес вещи. Сдавал по описи. Телефона не было.

— Пиз*ц, — выдыхаю. Как все хреново-то.

— В целом, согласен. Что же это вы, профессор, так неаккуратно с дамами-то, а?

— С какими на хер дамами? Я выпил коньяка с проректором после форума.

— С подозрительными. Дамами. Скорая привезла вас из отеля. Говорят, вас в вашем номере горничная обнаружила. В чем мать родила.

Вот это поворот, как говорит старший.

— Ничего не помню.

— Не удивительно, клофелин с алкоголем не только провалы в памяти организовывают. Вы, милейший, чуть ласты не склеили.

Был бы номер, да.

Клофелин. П ошло. Как в кино, бл*.

— Давно я тут?

— В реанимации пошли вторые сутки.

— М-м-мать! Мне нужен телефон!

— Сейчас вам нужен отдых, а когда придете в себя — будет вам и телефон, и утка, и симпатичная медсестра, — с этими словами доктор решил удалиться.

Сил, встать и уйти, не было. Орать тоже. Только попросить:

— Медсестру не надо. Я женат.

— Тогда будет вам, профессор, медбрат, — заржал эскулап и скрылся за дверью.

А меня стало отрубать снова.

Второй же приход в себя был быстрее и ярче.

Когда в вену всаживают иглу, это бодрит. Заметив мои распахнутые глаза, русый, богатырского телосложения парень в темно-синей форме, обещанный медбрат походу, коротко отчитался:

— Для нормализации давления, поддержки сердечного ритма, устранения последствий интоксикации.

Не хило меня накрыло.

Но анализировать буду потом.

— Мне доктор телефон обещал организовать.

— Это реанимация. Сюда телефон нельзя.

Бл*.

— Тогда врача.

— Позову, отдыхайте.

Что-то у них в капельницах не то, потому что снова вырубает.

А вот третий раз должен был, по идее, быть счастливым — в сознание вернулся на голос Марго. Но не с моей удачей.

Моя Королева говорила по телефону и то, что я слышал, обещало мне медленную и мучительную смерть. Сначала от рук любимой, а после, если вдруг сжалится — от стыда.

— Да, конечно, я получила фотографии. Нет, сомнений в подлинностиу меня нет. Вы полагаете, мне следует подавать на развод? Занятно. Нет-нет, естественно, я видела мужа в постели с другой.

Пиз*ц. Быть такого не может.

Мысли блохами скачут в пустой черепушке. Как я так подставился? Точно не мог ничего, но компромат моей Королеве слили.

Твари.

Знал же, что от этой суки ничего хорошего не жди. Но, бл*дь, комплексы детские! Семья же?

На хер.

Уговаривал себя, декларировал, но в глубине души ждал? Мечтал? Хотел?

Ай, молодца! Дождался! Мечты, сука, сбываются!

Хочется орать: «Милая, не спеши! Давай поговорим! Я все объясню», но даже я сам слышу, как по-идиотски это звучит.

Поэтому я больше не жду.

— Марочка моя, прости дебила!

Любовь всей моей жизни оборачивается, окидывает меня быстрым взглядом, машет рукой, чтоб не мешал.

Это что же там столь важное и интересное? Или ктоже там такой?

— Нет, я все понимаю и благодарна за Ваше участие и поддержку. Нет, Игорю Александровичу не надо сообщать. Я разберусь. Спасибо. Конечно, жду.