Книга Измена. Ушла красиво, страница 53 – Ася Исай

Открываю глаза и замираю.

Иван.

Он стоит у противоположной стены, бокал виски в руке. Смотрит прямо на нас. На меня.

Мир вокруг расплывается, остаётся только его взгляд. Тёмный, непроницаемый, полный чего-то, что я боюсь расшифровать.

Андрей провожает меня до квартиры. В коридоре повисает тишина. Неловкая тишина, когда оба понимают сейчас должно что-то произойти, но что именно?

— Спасибо за вечер, — говорю, уже положив руку на ручку двери.

— Ульяна, подожди, — он касается моего плеча, и я замираю. — Может, кофе? У меня или у тебя? — улыбается игриво, по мальчишески. В полумраке его лицо кажется моложе. И хочется ответить ему согласием...

— Андрей, я... — начинаю и понимаю, что не знаю, как продолжить.

Он наклоняется ко мне, запах его парфюма щекочет что-то глубоко в душе. Хороший запах. Правильный. Моё тело откликается. Никаких мурашек, никакого замирания сердца. Просто... Просто что-то правильное. Именно то что сейчас мне необходимо.

Его губы почти касаются моих, когда я мягко отстраняюсь.

— Прости, — шепчу. — Я не могу. Пока не могу.

Вижу, как в его глазах мелькает разочарование, быстро сменяющееся пониманием. Он хороший человек. Слишком хороший для меня.

— Всё в порядке, — говорит, убирая руку. — Я подожду. Ты всегда знаешь где меня найти.

Всё же касается поцелуем, но моего лба. Мягко обнимая, прощается и уходит к себе.

Платье жмёт в груди, или это просто воздуха не хватает?

Квартира встречает меня темнотой и тишиной. Щёлкаю выключателем и свет заливает прихожую. Сбрасываю туфли, и босые ноги с благодарностью касаются прохладного паркета. Бросаю сумочку на консоль, ключи звякают о стеклянную поверхность.

На ходу расстёгиваю молнию на платье. Ткань соскальзывает с плеч, я оставляю его лежать чёрной лужицей на полу. Завтра уберу. Или послезавтра.

Машки не будет ещё неделю.

Накидываю халат и сажусь на диван, подгибаю под себя ноги.

Экран телефона в руках то гаснет, то загорается от моих прикосновений. Маленький маяк в темноте сомнений.

За окном совсем темно, и в стекле отражается моя фигура. Размытая, будто не до конца проявленная фотография. Включаю торшер, и тёплый свет заливает угол комнаты, создавая уютный островок в океане полумрака.

От батареи тянет сухим теплом. Отопление уже включили, хотя на улице ещё не так холодно.

И вдруг я понимаю, почему не смогла поцеловать Андрея. Почему не могу пустить его дальше порога своей квартиры, своей жизни, своего сердца.

Иван.

Даже после всего, что было. После боли,предательства, разочарования. Моё дурацкое сердце всё ещё бьётся чаще при мысли о нём. Сегодня в галерее, когда наши взгляды встретились... Господи, да я чуть не упала в обморок, как героиня викторианского романа.

Злюсь на себя. На него. На весь мир. На эту дурацкую любовь, которая не хочет умирать, сколько бы я её ни хоронила. Церемония слишком затянулась.

Пальцы сами находят его номер в списке контактов. "Иван". Четыре буквы, которые когда-то значили целый мир. Которые, чёрт возьми, всё ещё значат слишком много.

Сердце делает предательский кульбит, но я заставляю себя дышать ровно. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Как учила меня инструктор по йоге: "Дыхание — это мост между телом и разумом". Ну-ну, расскажите это моему взбесившемуся пульсу.