Книга Развод с императором. Лед истинности, страница 15 – Кристина Юраш

Он вдохнул — глубоко, жадно, как тонущий глотает воздух. Его ноздри раздулись, вбирая мой запах: пот, слёзы, страх. И что-то в нём дрогнуло — зрачки расширились, губы приоткрылись. По скулам пробежала чешуя…

— Даже сейчас… — его пальцы коснулись моей щеки. Я отшатнулась, но он схватил меня за подбородок — не грубо, а с такой нежностью, что стало дурно. — Даже в слезах. Даже в грязи. Даже с разбитой душой… Ты прекрасна. Если бы ты знала, как я хочу тебя… Не тело. Не душу. Хочу тебя. Каждую клетку. Каждый вздох. Каждый стон — даже тот, что ты издаёшь сейчас.

Он схватил мои руки — холодные, дрожащие — и прижал к своим губам. Его поцелуи были мокрыми, горячими, отчаянными. Он целовал мои пальцы, запястья, вены на внутренней стороне ладоней — там, где пульс бился в такт моемуужасу.

— Я схожу с ума, — прошептал он, и его голос сорвался. — Знаю. Я — безумец. Но у тебя есть шанс… Один час. Я выведу тебя отсюда. Через тайный ход. Стражу я подкупил. Мы уедем в горы. Ты будешь моей. Только моей. А утром… ты попросишь меня еще… Обещаю… Ты будешь сама прижиматься ко мне, как прижималась к нему… Ты будешь умолять еще… И я дам тебе всё, что ты захочешь. Ты не понимаешь… Я бы отдал всё за тебя. Всё. Каждый вдох… Вечность — это мало. Мне нужно больше. Больше, чем время может дать…

Он отпустил мои руки и наклонился ещё ближе. Его губы почти коснулись моего уха, а пальцы легли на мой подбородок.

— Потому что ты — моя, Ингрид. Ты всегда была моей. Даже когда лежала в его постели. Когда стонала под ним. Когда он сдирал с тебя платье… Когда шептала его имя…

— Откуда ты знаешь? — зарычала я, и голос мой разорвался на осколки — острые, как битое стекло.

Он не ответил сразу. Его пальцы, всё ещё сжимающие мой подбородок, медленно сползли вниз — по шее, по ключице, к вороту разорванного платья. Каждое прикосновение оставляло на коже жгучий след, будто он выжигал на мне клеймо собственности, задыхаясь от желания.

— Я слышал всё это, — прошептал он наконец, и в его голосе не было ни стыда, ни раскаяния. Только тихое, пульсирующее безумие. — Слышал… И вырезал твоё имя на своей руке… Чтобы было не так больно думать о том, что мою невесту сейчас имеет брат. Теперь она его жена…

Янтарные глаза потемнели, превратившись в две бездны.

Он отстранился. Рука его дрогнула — не от страха, а от нетерпения. Он закатал рукав до локтя.

На внутренней стороне предплечья красовалась надпись. Не руны. Не символы. Моё имя «Ингрид», вырезанное неровными буквами, будто ножом, впившимся в плоть до кости. Тонкие розовые рубцы — свидетельство того, как глубоко он вонзил лезвие в собственную плоть. Как много раз повторял это имя движением ножа, снова и снова, пока рана не зажила, пока боль не стала частью его тела.

— В ту ночь, когда ты впервые легла с ним… — его голос сорвался. Янтарные глаза расширились, зрачки превратились в две чёрные бездны. — Я стоял за дверью ваших покоев. Слышал, как он шепчет тебе «любимая». Слышал, как ты стонала… Как царапала ему спину… Как звала его по имени…

Он сглотнул. Горло его дёрнулось — судорожно, как у умирающего. Он протянул руку — ту самую, с вырезанным именем — и коснулся моей шеи. Его пальцы легли на пульс. Я почувствовала, как он бьётся быстрее. Предательски, непроизвольно.