Книга А что если?, страница 29 – Карен Понт

Даже не решаясь сесть на диван, я опускаюсь на пол посреди гостиной и закрываю глаза. И тут, через несколько секунд, бархатный голос Жюстин Жюльяр звучит в моей голове.

Представьте себе, что вам дают возможность повернуть ход времени…

Нет, не может быть…

Вообразите, что мы можем знать, как сложилась бы наша жизнь, сделай мы иной выбор?

Вчерашняя радиопередача… Приглашенный писатель… Мое пробуждение в этой квартире… Не может быть.

Это только роман, глупый роман, написанный парнем, чья мать приходится тетей сестры мужа кузины матери Гийома Мюссо или что-то в этом роде.

Как и всегда, когда волнуюсь, трогаю рукой шрам, оставшийся после аварии, тот, что напоминает мне о Муне, – и обнаруживаю, что его тоже больше нет.

Главная трудность, когда находишься в незнакомой квартире, которая, однако, кажется твоей, состоит в том, чтобы найти свои вещи. Уже несколько минут я ищу мобильный телефон. В принципе, я обычно кладу его в сумку, не могла же я стать настолько другой, чтобы положить его в другое место. В чем же трудность? – спросите вы. Так ведь еще надо найти эту сумку.

С виду здесь ничего не валяется. Никакого сравнения с бардаком, в котором живем мы с Клодией, что, пожалуй, приятно моим ступням. Вот только я всегда все нахожу в нашем хаосе, я привыкла. Каждый раз, когда я собираюсь выходить из дома, мне достаточно приподнять одну-две вещи, и – оп-ля! – я натыкаюсь на ключи, шарфик или новые счета за коммуналку.

Здесь я не нахожу ничего. Я даже задаюсь вопросом, есть ли у меня вещи. Какой смысл иметь такую большую квартиру, если не захламить ее кучей мелочей, ненужных и необходимых одновременно?

Через двадцать минут поисков и бесчисленное количество раз открытых шкафов я наконец нахожу сумку. По виду квартиры я ожидала увидеть роскошную сумочку, которая хотя бы на несколько минут заставит меня оценить преимущества этой сюрреалистичной и совершенно безумной истории, но нет. Это простая черная сумка. Красивая форма, хорошая кожа, но ничего особенного. И всего-то!

Телефон действительно в ней. Должно быть, мой. Я ищу в контактах номер Одри, но безрезультатно.

В этой жизни, очевидно, я не заношу в телефон номера своих подруг. К счастью, номер Одри я помню наизусть. Она снимает трубку после второго гудка.

– Да?

– Одри, это я. Послушай, ты решишь, что я спятила, но я только что проснулась в шикарной квартире, она, кажется, моя, на стенах мои фотографии, но я ее совершенно не помню. Я, кажется, замужем за обалденным парнем, но не спрашивай меня, как его зовут, я понятия не имею. Да, и я вроде похудела и с другой стрижкой. Я легла спать вчера в своей квартире, ну как в своей, в общем, не в той квартире, в которой проснулась сегодня. Но я думала, что это моя квартира. Ты меня слушаешь?

Не дав ей вставить слова, я продолжаю:

– Я проверила несколько сочинений, послушала передачу по радио, уснула и – бам! – сегодня утром проснулась в четвертом измерении, все из-за Марти Макфлая. Ход времени изменился. Может, меня и зовут уже не Максин, как знать. Короче, это ужасно, и я совершенно не понимаю, что происходит. Ты должна мне помочь. Скажи мне, кто я! Да, это звучит безумно, я знаю, но поверь мне, я буквально схожу с ума.

Ответа нет.

– Одри, ты здесь? Скажи что-нибудь? У меня сейчас будет истерика.