Книга Это все монтаж, страница 128 – Лори Девор

— Это просто, – говорит он, – отдать им свои чувства. Легко сказать: «Эй, помнишь, как твой дед покончил с собой? Ты не смотрела тогда на свою кожу с мыслью: а не разрезать ли мне ее, чтобы посмотреть, есть ли там внутри еще кто-то живой?» А потом притворяться, что эта идея не имеет ко мне никакого отношения. Она всегда принадлежала им.

Тишина вокруг нас кажется живой, дышит, как будто не может без этого. Я чувствую свое сердцебиение там, где соприкасаются наши руки, где он держит меня, как будто боится, что я его отпущу.

Я глубоко вздыхаю.

— Это ты, – говорю, принимая осознание. – Речь Маркуса об умирающем отце. Ты научил его, как и что сказать.

Он пристыженно пожимает плечами.

— Я узнал в нем себя, и он говорил со мной о раке своего отца так долго, что под конец я почти не мог дышать, потому что вернулся в прошлое, заново переживал мамину смерть. Я был так уверен, что смогу помочь ему, что ему будет легче, чем было мне.

— Почему ты не сказал мне об этом? – спрашиваю, сжимая его руку. Он сжимает мою в ответ. Смотрит мне в глаза. – Ты же знал, что я из-за этого чувствовала к Маркусу, но все равно позволил мне думать, что это его рук дело? Даже после всего?

— Хочешь сказать, ты бы мне поверила? – спрашивает он. – Что бы я тебе ни ответил, ты не смиришься с тем, кто я на самом деле.

— Ответ неверный, – говорю я.

— Нет, – отвечает он, – я и не думал, что верный.

— Хорошо.

— Ты права, знаешь? – говорит он. – На мой счет. У меня как будто выключатель для этого. Для любви? Наверное. Не знаю.

Он на меня не смотрит. Хочет, чтобы я все сказала за него, а я не могу.

Я двигаюсь к нему по песку, забираюсь к нему на колени. Его пальцы скользят в мои волосы, убирают их от лица.

— Почему? – спрашивает он.

— Потому что… – сглатываю, – потому что мое сердце болит при виде тебя.

Его губы накрывают мои, больше не мешкая. Рука забирается под завязки моего бикини. Я прижимаюсь к нему, нависаю над ним. Есть в этом что-то иное, открытое, как будто мы связаны как никогда раньше. Его ногти скользят по моей спине, не царапают, но напоминают, как он впился в меня зубами в Чикаго.

Он подается мне навстречу, и я чувствую бешеный ритм его сердцебиения. Его свободная рука забирается в мои трусики, и его пальцы тотчас находят мое самое чувствительное место. Он легко привлекает меня к себе, отвлекает от того, что творит его рот, входит и выходит, пока у меня не сбивается дыхание.

— Не кончай пока, – шепчет он мне на ухо.

— Не указывай мне, – умудряюсь ответить я, но все равно позволяю ему взять контроль. Генри вжимает меня в песок, скользит языком от пупка к самой кромке трусиков, от которых он живо избавляется, и слизывает воду с моей кожи. Он упирается плечами в мои бедра и проникает в меня языком. Больше жара, больше влажности. Я хватаюсь пальцами за его бронзовые обнаженные плечи, сжимаю, впиваюсь ногтями до крови и наконец кончаю, прижимаясь к нему и содрогаясь.

Он кладет лицо мне на живот. Я пытаюсь перевести дыхание. Делаю несколько вздохов и даже не думаю останавливаться, не могу этого и представить. Тяну его за волосы, велю подняться по мне, а потом переворачиваю нас. Возвращаю себе контроль. Стягиваю с него плавки, обнажая его эрекцию. Дотрагиваюсь до него везде, сначала только руками, потом – губами, провожу по всей длине языком, прежде чем взять его в рот. Его тело напрягается подо мной.