Книга Отец подруги. Ты моя проблема, страница 35 – Ульяна Краш

— Не улетай, — дыхание горячее, неровное.

Его всегда уверенный голос теперь звучит почти... умоляюще. В груди всё обрывается. Закрываю глаза, вдыхая его запах такой мужской, любимый и уже родной.

— Мне нужно улететь, — шепчу, чувствуя, как снова подступают слёзы. — Так будет лучше.

Его руки сжимаются сильнее на секунду, потом резко отпускают.

— Как знаешь.

Не оглядываясь, иду к терминалу. Только за поворотом останавливаюсь, дрожащей рукой вытирая предательскую слезу.

Самолёт набирает высоту, а я смотрю в иллюминатор на удаляющуюся землю. Где-то там он. И та Арина, которая могла бы остаться. Но я выбрала другую. Ту, что умеет уходить.

Автобус несётся по городской дороге, а я устало прислоняюсь лбом к холодному стеклу. За окном мелькают серые дома, мокрый асфальт, спешащие куда-то люди. Совсем не то лазурное море и белоснежные виллы, которые ещё месяц назад были моей реальностью.

Месяц. Целый месяц.

Пальцы непроизвольно сжимают телефон. Ни одного сообщения. Ни от Алисы, ни от... него. Я до сих пор ловлю себя на том, что проверяю телефон, хотя прекрасно знаю — сообщений и звонков от него не будет. Мы ведь расстались окончательно. Или это только я так решила?

Вспоминаю первые дни после возвращения. Как лежала в кровати, уставившись в потолок. Как мама приносила еду, а я лишь отодвигала тарелку. Как она в отчаянии схватила меня за плечи и сказала: «Я повезу тебя в больницу, если ты не скажешь, что случилось!» Но я так и не сказала. Не смогла.

Автобус резко тормозит, и я чуть не падаю с сиденья. В салоне становится шумно — заходят студенты, смеются, толкаются. Через два дня и мне предстоит вернуться в универ. Увидеть Алису. Если она, конечно, придёт.

Мои пальцы сами собой набирают её номер в мессенджере, но я тут же стираю. Нет, я не хочу первой идти на контакт. Не хочу объяснений или оправданий. Не хочу извиняться. Хотя... иногда ночью мне снится, как она тогда кричала отцу: «А сам будешь мою подружку трахать!» И я просыпаюсь в холодном поту.

Работа промо-моделью хоть как-то отвлекает. Стоять целый день в торговом центре, улыбаться, раздавать листовки — это хоть заставляет чувствовать себя живой. Да и платят неплохо. Мама, конечно, ворчит, что это не работа для студентки. Но после Мальты я хотя бы поняла одну вещь — я красивая. Не модель, конечно, но достаточно привлекательная, чтобы получать за это деньги.

Автобус подъезжает к моей остановке. Я выхожу в промозглый вечер, кутаясь в тонкую ветровку — я никак не могу согреться после мальтийского солнца. Подходя к дому, замечаю чёрный внедорожник у подъезда. Мои ноги сами собой замедляют шаг. Нет, не может быть... Но когда из машины выходит незнакомый мужчина, я вдруг чувствую странное разочарование. Глупо. Конечно, это не Борис. Он даже не знает, где я живу. Хотя для него не составило бы труда найти меня. Уж за месяц точно.

Поднимаясь по лестнице, я ловлю себя на мысли, что до сих пор жду. Жду звонка, сообщения, случайной встречи. Но жизнь — не роман, и чудес не бывает. Завтра снова на работу, послезавтра — учёба. И никакого Бориса. Никакой Алисы. Только я и моя новая, обычная жизнь.

Достаю ключи, но дверь оказывается незапертой. Странно... Мама обычно не забывает закрываться.

Захожу. В прихожей мужские ботинки. У меня сердце замирает.