Книга Капитан под залог, страница 88 – Майя Хоук

Я смотрю на эти слова. Потом на него.

И выскакиваю из постели.

Он не успевает отступить — я уже у него на шее, руки сцеплены сзади, и мне совершенно не стыдно, и я не думаю о том, как это выглядит, потому что это правильно и потому что сейчас я просто не могу иначе.

— Ты сделал это! — говорю я в его плечо.

Рейвен смеётся — тихо, но по-настоящему — и кружит меня. Один раз, легко, как будто я ничего не вешу.

— Мы сделали это вместе, — говорит он, ставя меня на пол и глядя сверху вниз с тем выражением, от которого у меня всё ещё бегут мурашки. — И теперь мне нужно идти.

Он смотрит на дверь.

Я тоже смотрю. Делаю шаг к нему.

— Я буду рядом.

Рейвен качает головой.

— Пожалуй, лучше я уволю тебя из полиции.

Он целует меня в нос — быстро, легко.

Я морщусь.

— Мне гораздо приятнее видеть тебя на твоём месте, — говорит он. — У валарианцев принято уважать вторую половину. Её таланты. — Пауза. — Из тебя выйдет потрясающий модельер.

Он берёт мою руку — просто держит, большим пальцем проводит по костяшкам.

— Только не говори мне, что всё это ты делала только чтобы меня выручить.

Я прищуриваюсь. Думаю секунду — ровно столько, сколько нужно для честного ответа.

— И для себя тоже, — говорю я. — Правда, совсем чуть-чуть.

Он смотрит на меня — долго, тепло, с той тихой серьёзностью, которая в нём дороже любых слов.

— Тогда езжай к Мире.

Я киваю.

И он уходит — спокойно, ровно, как уходят люди, которые знают куда и зачем. В дверях не оборачивается.

Но я чувствую нить — тихую, тёплую, натянутую между нами — ещё долго после того, как его шаги стихают в коридоре.

Мира открывает дверь раньше, чем я успеваю постучать.

— Я видела тебя в новостях, — говорит она. — Ты выглядишь так, как будто не спала.

— Почти не спала.

— Заходи.

В ателье утром пахнет кофе — так, как пахнет всегда, и это такой привычный, такой правильный запах, что я на секунду просто останавливаюсь у порога и дышу.

Мира уже тащит меня к маленькому столику в углу — тому самому, где мы когда-то сидели над первыми эскизами и спорили до хрипоты о том, нужна ли подкладка. На столике — чайник, две чашки и коробка с пирожными из той кондитерской на третьем уровне, которую мы обе любим.

— Садись, — говорит Мира. — Я тебе сейчас кое-что покажу.

Она кладёт планшет передо мной.

Я смотрю на цифры.

Потом смотрю ещё раз.

— Это заявки?

— Только за эту ночь, — говорит Мира и садится напротив с видом человека, которому есть что праздновать. — Корпоративные клиенты, частные заказы, два запроса от байеров с Внешнего кольца. И это ещё не всё — утром пришло три письма от журналов.

Я листаю. Имена, суммы, даты — всё это настоящее, не сон.

— Мы никогда не переплюнем отца, — говорю я честно.

— Никогда, — соглашается Мира и наливает мне чай. — Но знаешь что? Это уже очень, очень хорошее начало. Твоё. Не его.

Я беру чашку и думаю, что это слово —твоё— звучит непривычно и совершенно правильно одновременно.

Мы пьём чай. Едим пирожные — Мира выбирает с малиной, я с заварным кремом, как всегда. За окном начинается обычный день, и никто снаружи не знает, что здесь, за этим маленьким столиком, происходит такое важное дело.

— Слушай, — говорит Мира после второго пирожного, — я тут подумала. Раз у нас теперь есть деньги...