Онлайн книга «Десятая невеста. Драконья печать»
|
Пролог Мистра Не дышать. Замереть. Тихо-тихо. Главное, чтобы он не услышал бешеный стук моего сердца. Оглушительный рев разрывает пространство. Желание спастись врывается в голову, вытесняет разум и оставляет первобытную мысль — бежать! Я снова кидаюсь прочь, сжимая в руках белый подол из трех слоев сатина. Тесный корсаж впивается в ребра, дышать почти невозможно. Косточки лифа в кровь разодрали нежную кожу. Черт бы побрал это платье! Черт бы побрал это все! Я почти скольжу на гладкой каменной кладке. Интуиция кричит, и я кидаюсь в очередной поворот, едва не теряя равновесие. И вовремя! Спину обжигает поток горячего воздуха. Пламя! Он выпустил в меня пламя! Жар настолько силен, что воздух позади дрожит и плавится, искажая пространство. Если бы я не свернула за угол, то сейчас бы осыпалась пеплом! Мчу вперед, не разбирая дороги. Легкие горят, в левом боку отвратительно режет. Быстрее, дальше! Мне нужно укрытие! Но вместо укрытия я вылетаю в огромный зал, ослепительно пустой в своем величии. По инерции делаю несколько шагов и едва не падаю лицом в пол, путаясь в слишком длинном подоле. Исполинский свод, теряется в полумраке. Его держат два ряда колонн, массивных как стволы древних деревьев. Я кажусь на их фоне крохотной песчинкой. Зал построен для него, не для людей. Слишком пустой, слишком просторный. Пол — гладкий мрамор. Тут царит полумрак. Факелы высоко на колоннах горят, но свет их почти не доходит до пола. Я не думаю долго. Пол уже дрожит под его шагами. Он не торопится, знает, что я никуда не денусь. Я суетливо дергаюсь сперва вправо, потом влево. Паника затуманивает разум. Подошвы туфель чеканят мои шаги. Скидываю их со злым остервенением. Атласные лодочки с жемчужными бусинами летят в разные стороны. Бегу вперед босиком. Влево, за колонну. В обхвате та как четыре меня. Белая, гладкая. Я прячусь за ней, прижимаюсь спиной к холодному мрамору. Сердце бьется дурниной. Глупо, как глупо! Но лучше так, чем встретить его лицом к… морде. От этой мысли к горлу подкатывает истерический смех. Я зажимаю рот ладонью. Шаги близко — тяжелые, размеренные, уверенные. Он выходит из коридора, останавливается. Гулкий недовольный рокот в его груди, подобный далекому грому, отзывается дрожью вдоль моего позвоночника. В воздухе разливается запах серы и каленого железа. Я сглатываю, готовая хныкать от безысходности. Он идет вперед, когти царапают мрамор. Он точно знает, за какой из колонн найдет меня. Шарю взглядом по залу и… дверь! В стене прямо передо мной! Маленькая, металлическая, неприметная! Но дверь! В человеческий рост! Не огромный коридор, как те, по которым он гоняет меня пол ночи. Туда ему не протиснуться своей громадной тушей! Я переступаю с ноги на ногу, закусываю губу до крови, думаю с долю секунды, взвешивая шансы, а потом бросаюсь к ней, как к последнему спасению. Он снова рокочет, низко и утробно. Этот звук слишком похож на жуткий смех. Я слышу, как он набирает воздух. Зал озаряется рубиновым светом, что пробивается через его чешую на груди. Подбегаю к двери и дергаю за ручку. Лишь бы та была открыта! Лишь бы она поддалась! Лишь бы за ней оказалось хоть какое-то спасение! * * * Вестар Голова раскалывается, словно лежит между молотом и наковальней. Все как обычно. Как каждый проклятый год. |