Книга Пуанта, страница 33 – Ария Тес

Темно. Здесь так темно, что ничего не видно вообще, а еще ужасно холодно. Вроде по радио передавали, что это самая холодная ночь за всю зиму, и, поверьте мне, так оно и есть. Бегу, куда глаза глядят, по пути доставая телефон трясущимися руками. Этот мобильник, который я купила у курьера, мягко говоря, так себе, поэтому светит тускло, но на безрыбье и рак рыба — правильно говорят.

Я бегу долго, но медленно. Сумки тянут назад, зачем я их вообще схватила? Какой-то дурацкий рефлекс, поэтому скидываю ту, где набиты мои вещи, а переноску прижимаю к груди и следую дальше в чащу, как вдруг слышу выстрел. Вздрагиваю и прячусь за дерево.

— Зачем все усложнять?! — орет незнакомец за моей спиной, — Ты делаешь только хуже! Я все равно тебя найду и убью, у меня выбора нет!

Еще один выстрел. Черт, он так близко, как это получилось?! Хромой, а я то нет! Из-за балласта?!

Отчаянно смотрю на кошку, потом на звук скрипа веток. Нет, я не могу ее здесь бросить, поэтому просто срываюсь с места и бегу дальше.

— Амелия, не пытайся спастись! Нет у тебя шансов! Я сделаю это быстро, или ты хочешь замерзнуть до смерти?! Это дерьмовая смерть!

Еще один выстрел. Вижу отблеск фонаря, а он у него точно прожектор, не то, что мой, но и он дает отблеск. В панике, дрожащими руками, я пытаюсь отрубить свет, а вместо того роняю телефон. Боже, да плевать! Снова срываюсь с места, но на этот раз незамеченной не остаюсь — выстрел приходится мне прямо над головой, и от него я взвизгиваю.

— Ты пырнула меня, но я все еще пытаюсь поступить по-человечески, понимаешь? Ты думаешь, наверно, что я монстр — поверь, это далеко не так, а тебе надо было головой думать, когда ложилась в постель с этим мажором. Такие, как они, никогда не зацикливаются на таких, как мы, дорогая. Мы — это лишь пыль под их ногами, а от пыли детей не заводят.

Еще один выстрел. Я слышу его шаги, они так близко, что словно наступают на пятки, и я признаю — мне нужно избавиться от балласта.

Присаживаюсь у дерева и шепчу.

— Прости меня… пожалуйста, прости…

Кошка смотрит на меня так жалостливо, как будто все понимает, но я не могу просто оставить ее в сумке — так не будет никаких шансов, а если она сбежит, то, возможно ее кто-нибудь подберет и приютит. Я очень хочу в это верить, когда открываю молнию.

— Беги. Убегай…

— Я же говорил. Нет у тебя шансов.

Голос звучит близко, и я резко вскакиваю и поворачиваюсь. На меня направленно дуло пистолета, а поляну освещает свет фонаря. Он реально у него точно прожектор, который парень отставляет на землю, продолжая держать меня на мушке.

— Хочешь, можешь отвернуться.

— Пожалуйста…

— Не проси, я не могу.

— Почему? Просто отпусти меня, и я никогда больше не приеду в Москву. Никогда.

— Не вариант.

— Я обещаю.

— Ты беременна, а это проблема. Вскроется — мне головы не сносить.

— Не вскроется.

— Твой ребенок будет тянуть тебя обратно до конца дней. Его и твоих. Когда-нибудь вы можете случайно встретиться, или… черт, да столько разных сценариев, что, извини, проще спрятать концы в воду. Так как? Ты повернешься?

Я не могу пошевелиться. Мне так дико страшно, что все вокруг будто тает, будто я уже умерла. Перед глазами проносится вся моя короткая, глупая жизнь со всеми ее неправильными решениями. Это правда, по крайней мере для меня — ты видишь все, как в быстрой перемотке, а когда звучит щелчок, мир для меня на миг темнеет.