Онлайн книга «Настоящая семья моего мужа»
|
— Я не знакома с вашим мужем, — выпаливаю я. Алиса застывает. Потом медленно поднимает глаза и чуть приподнимает одну бровь. — Простите? — Я… — твою мать… идиотка! Прикусываю щеку изнутри, впиваюсь всем своим существом в черный слив раковины. Ну ты и идиотка… — Я хотела… — чуть мотаю головой, — Я хотела сказать, что… наверно, вы заметили, как я пялилась на вас с мужем в зале. — Эм… да нет, я… — Это не из-за того, что знаю его или… ну, между нами что-то было, — продолжаю упрямо пороть чепуху, — Это не так. Мы с Русланом Михайловичем никогда не были знакомы лично. Только шапочно. Немного помолчав, Алиса слегка кивает. — Ну… хорошо? Она точно думает, что я идиотка. Хотя расслабилась. Или показалось? Я точно немного расслабилась, вот даже могу улыбнуться и посмотреть на нее через отражение зеркала. — Простите, что пристаю… — М? — Алиса тоже поднимает глаза. — Я просто… — щеки чуть краснеют, — Вы очень красивая пара. Я поэтому на вас так смотрела… потому что не могла оторвать глаз. Вы буквально светитесь. Простите, если это было невежливо с моей стороны. Проходит всего секунда, но за нее Алиса меня сканирует полностью. Возможно, ждет подставы? Она молодец. Я читала в журнале, что она тоже когда-то была примерно с моего «этажа» этой жизни. Ее отец — крупный предприниматель. Не настолько крупный для Вольта, конечно, хотя где-то наравне с моим отцом точно. Возможно, они даже знакомы, хотя мы с ней никогда не общались. Алиса не училась в нашей школе. Кажется, ее родители развелись, когда ей было лет десять. Но при этом она прекрасно осознает, что находится не на празднике жизни, а в самом настоящем аквариуме с пираньями. Да, она меня оценивает, но во мне нет фальши. Я говорю честно и открыто. И для меня действительно важно это произнести вслух, чтобы даже на мгновение не поставить их любовь под удар. — Хорошо, — наконец-то мягко отвечает она, а потом добавляет с теплой улыбкой, — Спасибо большое. Приятного вечера. Она поднимает свою сумочку и уходит. Я недолго смотрю ей в спину, а потом снова смотрю на свои руки, которые больше не трясутся. — Вам тоже спасибо, — шепчу я тихо, — Что не задали мне ни одного вопроса, на которые я не хочу и не знаю, как ответить… Раздается звонок. Вздрагиваю. В сумочке начинает жужжать телефон — грудь опять давит. Не нужно быть гением, чтобы понять, кто именно мне пишет. Любимый мой❤️❤️❤️❤️❤️❤️ Где ты, блядь?! Горькая усмешка разрезает губы. И душу. Сейчас я понимаю без притворства и разного рода сноски: Сабуров не беспокоится обо мне. Он боится, что я опять что-то выкину, и ему придется бежать за мной и решать проблемы, которые я устрою. Впрочем, он боится именно того, чего так усердно пытался избежать… вот и все. Вот она правда. Глупая, глупая девочка… Делаю то, что нужно было сделать уже давно, а потом отвечаю: Вы Я не хочу возвращаться в зал. Мне плохо. Тоже решаю не играть. Смысл? Я хочу домой, и у меня больше нет сил на безупречность. Бросаю взгляд на себя в зеркало — оттуда на меня в ответ смотрит сломанная кукла. Неинтересная, не забавная, не смешная и даже не красивая. Точнее, дело не в этом. Может, и интересная, и забавная, и смешная и красивая, но не в этой парадигме. В этой все портит пустой взгляд, который ни одна улыбка не сможет стереть. |