Онлайн книга «Настоящая семья моего мужа»
|
Телефон снова вибрирует. Мурат Я позвоню водителю, спускайся Спасибо хотя бы на этом. Когда я спускаюсь в холл, шпильки по-прежнему отбивают тихий стук. Сердце — громкий. Мурат стоит у самого входа, держит мою накидку и быстро что-то пишет в своем телефоне. Я не хочу думать, кому и зачем. Подхожу, забираю одежду под пристальным взглядом, на который не отвечаю, потом разворачиваюсь и иду на выход. Я не жду, чтобы мне открыли дверь. И его не жду. Мурат хмурой тенью следует за мной по пятам, и мне это известно. Свежий ночной воздух ударяет в лицо, треплет волосы, но я не пытаюсь их поправить, чтобы сохранить внешний лоск. Нет смысла. И дело не в депрессии — он все равно не заметит, даже если я налысо побреюсь. Все потому, что я — недоженщина? Едва ли. Никакая безупречность не даст тебе любовь, если ее нет. А ее нет и никогда «да». Теперь это моя константа. Я обнимаю себя за плечи, дохожу до внедорожника и сама забираюсь на заднее сидение. Мурат зачем-то стоит рядом, словно боится, что я действительно куда-то побегу, но нет. Нет. Смысл? Его все еще тоже нет. Ошеломительное открытие имело под собой и что-то положительное: в голове рассеялась вата и туман. Я точно знаю, что мне нужно делать дальше: диплом и деньги. Деньги и диплом. А потом ситуация, которая поможет мне начать все с чистого листа, и которой я непременно воспользуюсь. Это банальный инстинкт самосохранения. Я знаю, что моя любовь — не его проблема и не его зона ответственности, но она — моя зона ответственности. И раз уж я была настолько тупой, что позволила себе поверить, будто он меня действительно любит, значит, теперь только мне разгребать последствия и заботиться о себе тоже нужно самой. До защиты диплома осталось около двух недель. Две! И еще около двух недель до его свадьбы, но это простая арифметика. Она ничего не значит. Будет и будет, что я могу с этим сделать? Ничего. И даже не буду пытаться. Все попытки закончились и умерли сегодня в опере. В испепеляющих лучах настоящей, искренней любви. Вот так… Мы доезжаем до дома в очередной, густой паузе. Мурат то и дело бросает на меня взгляды, но я упорно не отвечаю, продолжая разглядывать и ловить фасады всем своим вниманием. В голове снова рой мыслей, но больше не одной по поводу моей драмы. Только о двух своих целях. Нужно будет открыть левый счет. На Катю. Я ей верю — да, я ей верю… попрошу открыть карту на свое имя и буду сливать туда понемногу. Нет. Нет-нет-нет, не сливать. Никаких переводов, только наличка — да! Вот так… А потом ситуация… любой шанс, которым я воспользуюсь, чтобы спастись. Да! Вот так… Машина плавно останавливается перед нашим темным особняком, который вдруг стал не домом ужасов, а просто домом. И окна его — не глаза с застывшей насмешкой, и дверь — не рот, который меня сожрет. Я будто разом повзрослела, всего по щелчку пальцев! За секунду! Но так вовремя… Выхожу на улицу, аккуратно закрываю дверь и не сворачиваю к своей тупой тропинке, по которой сейчас идти — действительно бред. Каблуки завязнут в почве, и вообще. Это так… сука, тупо… так по-детски. Какой в этом смысл? Его нет. Будто я не знаю или чего-то еще не видела… Захожу первая, Мурат за мной. Мне кажется, будто он хочет что-то сказать, но обрывается. Или мне кажется? Неважно. Я смотрю на Юлю, которая стоит на лестнице, закутавшись в коротенький, шелковый халатик. Она слабо улыбается. Сонная, но манкая. Наверно, такую действительно только ебать и ебать, чего все равно будет мало. |