Книга Большой игрок 1, страница 1 – Эрли Моури

В который раз убеждаюсь: под Новый год случаются удивительные чудеса. Если же они выпадают на пятницу, 13-е, то эти чудеса могут оказаться удивительно хреновыми. Наступившая пятница не стала исключением. Наоборот, в череде других пятниц она выделилась для меня особо мрачным образом. Кстати, к фразе «мрачным образом» вполне уместно приколоть черную ленточку.

Я стоял на Новодворской, ожидая такси, которое не так просто вызвать в час пик. Свой новенький «Ниссан» оставил в гараже, поскольку собирался выпить с Ольгой по бокалу шампанского и обратиться к ней с важным предложением. Почему именно в этот день? Да потому, что Оля любит 13-е число. Она родилась 13-го апреля и вообще ей по 13-м числам фартит. Вот и собирался я стать частью ее фарта: подарить ей колечко с изумрудом, затем предложить руку и сердце. И что-то меня отговаривало ехать к ней сегодня. Внутренний голос настойчиво нашептывал: «Угомонись, Саш! Завтра суббота — день куда более подходящий для подобных предложений! Зачем это делать именно сегодня⁈»

Однако, Ольга ждала меня. Мы договорились, и отменять встречу было бы дурным тоном с моей стороны. Прижимая к груди букет чайных роз, я отошел от остановки на десяток шагов, чтобы лучше рассмотреть предновогодний рынок. Там, на площади перед «Каратом», продавали елки, фейерверки и новогодние украшения. Легкий ветер качал бумажные гирлянды, кружил редкие снежинки. Казалось, по ту сторону улицы все приятно и радостно. Народ суетился у торговых рядов в предвкушении самого желанного праздника, пахнущего свежей хвоей и мандаринами.

— Куда его несет! — послышался возглас из-за моей спины.

Раньше, чем я успел повернуться, раздался крик старушки. Истошный, резкий, похожий на карканье вороны. И вот прямо передо мной белый передок бешено несущегося микроавтобуса. Полное ужаса лицо водителя за лобовым стеклом, чьи-то крики и яркая, яркая вспышка света.

«Ни хрена себе вечер тринадцатого!» — мелькнуло в сознании угасающей искрой.

Не было ни страха, ни боли. Наверное, они не успели прийти. Я лишь чувствовал необычно резкий запах бензина. Еще запах роз. Кажется, несколько из них лежали на моем лице, впившись в щеку шипами. Затем пришел холод, пробирающий до костей. Холод такой, словно меня вмиг раздели на окрашенном кровью снегу и окатили ледяной водой. Еще мгновенье, и я перестал чувствовать что-либо вообще.

Я увидел себя со стороны, лежащего на спине возле сугроба. Да, розы на моей физиономии точно были. Лежали на залитом кровью лице, на груди и еще дорожкой от того места, где я стоял, к моему распростертому телу. Отчего-то вспомнилось, что похожие дорожки, только из сосновых или еловых веток, оставляют за гробом с покойником.

«Эй, Саш!» — вполне отчетливо услышал я голос. Он звучал как бы в моей голове. Хотя… Какой голове? Она же там, на забрызганном кровью снегу. Моей, кстати, кровью. А ближе к остановке лежало еще одно тело, и еще!..

Сука! Volkswagen на полном ходу снес не только меня, и теперь, сделав свое скверное дело, мирно отдыхал в обнимку с фонарным столбом.

«Саш!» — раздался тот же голос.

Я обернулся, завертел головой. Черт! Ну какой головой, если она там на снегу!

Да, я умер. Осознание этого пришло ко мне сразу с абсолютной ясностью. Что странно, в таком событии я не находил ничего жуткого или невероятного. Было это даже как-то до неприличия обыденно, словно я умирал по три раза на неделю.