Онлайн книга «Фиктивная жена для бандита»
|
Глава 1 — Если нет денег, выметайся, — бурчит водитель, кивая на открытую дверь автобуса. Он просто остановился посреди леса и решил меня выставить. — Я же вам объясняю, у меня карта. Вот она, — тычу в его жадную морду. — Как только доберемся до города, я сниму деньги и отдам вам! — И я должен поверить малолетней шлендре? А потом платить за тебя со своих кровных? Выметайся! — Сколько можно стоять! — Скоро поедем? — Пока эта тут стоит, не поедем, — рявкает водила, а я оборачиваюсь к людям. Смотрю на каждого по очереди. На бабушек одуванчиков, сморщивших нос на мои грязные кроссовки. На беременную, которая смотрит так, словно я украсть ее ребенка хочу. На молодых парней, которые ржут и толкают друг друга. На стариков, которые облизываются на меня, но ни за что не помогут. Потому что их жены потом будут всю неделю их пилить. Наверное, будь я иначе одета, они бы все кинулись мне помогать, но девочки из приюта оставили мне прощальный подарок. Украли всю одежду, оставляя этот ужасный топик и юбку, больше похожую на пояс. А кроссовки, белые прекрасные кроссовки вымочили в зеленке. У меня просто не было выбора, иначе пришлось бы идти в одном нижнем белье. Почему эти люди судят по одежке, почему не хотят даже выслушать мою версию событий? — Давай, давай! Не задерживай транспорт, подзаработаешь, поедешь, — хохочет самая ближняя ко мне женщина, а остальные прячут ухмылки. Нет! Я не выйду неизвестно на каком километре. Не в таком виде! — Я никуда не пойду! Я останусь здесь! — плюхаюсь задом на ступеньку, но вдруг чувствую резкий толчок в спину и почти лечу на землю. Невысоко, почти небольно, но до жжения в горле обидно! — Сволочи! Глупо кричать выхлопным газам. Махать кулаками. Но это хоть что-то. Хоть какой-то выход эмоций. Резкий сигнал клаксона, свист шин, и я кричу, испуганная, прыгая в сторону, чтобы избежать столкновения с машиной… Она почти врезается в дерево. Но застывает, повиснув над небольшим обрывом, сдавая назад. Машина огромная. Джип. Черный и пугающий. Я все еще лежу на ровном горячем асфальте, чувствуя, как смерть пронеслась перед глазами, почти коснувшись меня своей косой. Дверь джипа с водительской стороны открывается, и вываливается мужчина. В ярко-красном пиджаке. Такой же пугающий, как машина, на которой он меня чуть не задавил. — Ты совсем ебанулась? Сдохнуть тут решила? — Простите, — испуганно мямлю… — Я за автобусом гналась, а тут вы. Я вас просто не видела. — Так купи себе очки, — рявкает он, а на вид приличный мужчина. В костюме с иголочки, с коротко стриженой бородой, словно нарисованной. Его темные волосы уложены волосок к волоску. И если бы не слегка расфокусированное выражение лица, я бы подумала, что он с важного совещания. Хотя, может, не пьяный, просто уставший. Он мог меня убить… Но успел свернуть в сторону. Значит, с реакцией порядок. Наверное, будет совсем наглостью попросить подвезти меня. Но идти до города целый день по трассе опасно, а он выглядит почти безобидно… Не бандит, вроде. Бизнесмен. — Куплю, вот доберусь до города и сразу куплю. Простите меня еще раз, — наконец, поднимаюсь во весь рост, нервно заправляя растрепавшиеся волосы за уши. — А вы меня не подвезете? Он хмыкает, осматривая меня, как последнюю половую тряпку, которой он бы даже не прикоснулся к своей блестящей неэмалированной машине. |