Книга Все, что мы не завершили, страница 93 – Ребекка Яррос

— Позволь мне тоже сделать все правильно, — тихо произнес он.

Мы уже приближались к изгибу ручья.

— Я надеялась, что ты так и поступишь, но потом тебя заклинило на счастливом финале…

— Потому что это ее фирменный стиль! — Было видно, как Ной весь напрягся. — У авторов уровня твоей прабабушки всегда существует негласная договоренность с читателями. Она написала семьдесят три романа, которые подарили читателям радость именно благодаря счастливым финалам. Неужели ты считаешь, что в этой книге она собиралась перевернуть весь сценарий?

— Да. — Я решительно кивнула. — Именно так я и считаю. То, что произошло на самом деле, слишком ранило, и не стоит описывать это в книге. А красивая фантазия, которую ты хочешь создать, ранила бы еще сильнее, потому что напоминала бы о несбывшемся. О том, что могло быть, но не случилось. Даже те годы, которые она прожила с прадедушкой Брайаном, они не… ну, ты же читал об их чувствах с прадедушкой Джеймсоном. Такая любовь очень редкая. Настолько редкая, что случается, возможно… я не знаю… Один раз на все поколение?

— Может быть, — тихо проговорил Ной. — О такой любви пишут книги, Джорджия. Чтобы люди поверили, что она существует и, возможно, будет и у них тоже.

— Только прадедушка Джеймсон знает, чем все закончилось на самом деле. Так говорила прабабушка. Только он знает, чем все закончилось, а к нему уже не пробиться. — Я оглянулась на тропинку. В этом месте ручей изгибался, повторяя границы заднего двора. — Ты не думал о том, на какой полке ее разместят? — спросила я, пытаясь подвести его к моей точке зрения другим путем.

Ной поднял брови.

— В каком смысле?

— Книга выйдет под твоим именем или под бабушкиным?

Я остановилась, и он повернулся ко мне лицом. Его волосы заблестели на солнце.

— Под двумя именами, как ты и сказала. А ты что, прикидываешь маркетинговый бюджет? — поддразнил он.

Я сердито уставилась на него.

— Ты правда согласен перейти со своей полки худлита на полку сентиментальной прозы? Потому что тот парень, которого я встретила в книжном в прошлом месяце, определенно с этим не согласился бы.

Ной моргнул и слегка отступил назад.

— Э-э-э… Ты что, не думал, что будет дальше, после стола с новинками?

— Разве это имеет значение? — возразил он, потирая заросшую щетиной щеку в явном разочаровании.

— Да. То, что я прошу тебя сделать, удержит тебя в разделе, который не для… — Я склонила голову набок. — Как ты там говорил? Секс и несбыточные ожидания?

С губ Ноя сорвалось приглушенное ругательство.

— Ты еще долго будешь мне это припоминать, да?

Он отвернулся, вглядываясь в деревья, и пробормотал что-то похожее на «неубедительный секс».

— Очень долго. Собираешься написать счастливую романтическую концовку? В таком случае встанешь на полку сентиментальной литературы. И ее имя затмит твое. Может быть, ты первоклассный писатель, но ты не Скарлетт Стантон.

— Мне плевать, на какую именно полку поставят книгу.

Наши взгляды на миг схлестнулись.

— Я тебе не верю.

Ной опустил голову.

— Ты меня не знаешь.

Мое сердце забилось быстрее, к щекам прилил жар, и больше всего на свете мне хотелось, чтобы этот спор проходил по телефону. Тогда можно было бы бросить трубку и задавить вспышки эмоций, которые Ной неизменно во мне пробуждал. И которые так меня злили.