Книга Фиктивный муж, страница 12 – Елена Валерьева

Я смотрю на нее. В ее глазах — вызов. Она не просто хочет защитить детей. Она хочет чувствовать себя в безопасности. Хочет иметь рычаг давления. Она боится. И правильно делает.

— Вы мне не доверяете, — говорю я.

— Я не доверяю ни одному мужчине, — отвечает она, и в ее голосе — столько боли, что мне становится не по себе. — Особенно богатому. Особенно тому, кто предлагает сделку, которая кажется слишком выгодной.

Это больно. Неожиданно больно. Я не привык, чтобы меня оценивали по шкале «как Даниил». Но я киваю. Она имеет право.

— Хорошо. Я добавлю этот пункт.

Она выдыхает, и я вижу, как напряжение отпускает ее плечи. Плечи, которые, кажется, несут вес, непосильный для одного человека. Я смотрю на ее руки — тонкие, с длинными пальцами, без колец, с обкусанными ногтями. Руки, которые много работают.

— Значит, свадьба через три дня, — говорит она, и в ее голосе слышится обреченность. — Вы уже выбрали дату?

— Это было единственное окно в моем графике на ближайшие полгода, — шучу я, но она не смеется.

— Вы против пышных церемоний? — спрашиваю я, меняя тему.

— Я против любых церемоний, — вздыхает она, и этот вздох идет откуда-то из глубины души. — Но если надо... надо. Для дела.

— Вы будете выглядеть потрясающе, — говорю я, и это чистая правда.

— Мне все равно, как я буду выглядеть, — отрезает она, и в ее глазах мелькает что-то оборонительное. — Это не настоящая свадьба. Это спектакль. И я не обязана нравиться зрителям.

Она встает, поправляя платье. Движения резкие, нервные.

— Мне пора. У Миши репетитор по логопедии, тетя Света, а Тимофей остается один. Он, конечно, самостоятельный, но...

— Я отвезу, — говорю я, тоже вставая.

— Не нужно, — она берет сумку. — Я доберусь сама. На метро.

— Лера, — останавливаю я ее у двери, касаясь пальцами ее локтя. Она замирает. — Мы скоро будем мужем и женой. Привыкайте к тому, что я буду рядом. Это часть игры. И на метро моя жена ездить не будет.

Она смотрит на меня. В ее глазах мелькает что-то, что я не могу прочитать. Страх? Надежда? Интерес?

— Хорошо, — говорит она тихо. — Но только в рамках игры.

Она уходит, а я остаюсь сидеть в ресторане, глядя на пустой стул напротив. На нем остался ее запах. Ваниль и что-то неуловимое, от чего у меня перехватывает дыхание. Может быть, усталость. Может быть, сила. Может быть, сама жизнь.

Я, кажется, вляпался. И не только в историю с фиктивным браком. Я вляпался в нее. В эту женщину, которая смотрит на меня как на врага, но пахнет домом. Которая боится доверять, но готова на все ради своих детей. Которая, сама того не зная, сломала все мои защиты одним взглядом.

Я набираю номер своего адвоката.

— Сергей, добавь в контракт пункт о неустойке. Да, пятикратная. И еще... подготовь документы на дарение. Если я умру, все переходит ей. Да, полностью. Я подпишу.

Адвокат молчит секунду, потом осторожно спрашивает:

— Артем Андреевич, вы уверены?

Я смотрю на пустой стул, на котором еще не остыл ее запах.

— Уверен.

До свадьбы два дня. Моя жизнь превратилась в адский круговорот, который затягивает меня все глубже.

С утра — отвести Мишу к логопеду (тетя Света говорит, что прогресс есть, но нужно заниматься каждый день, иначе «шипящие» так и останутся «свистящими»), потом — забрать Тимофея из школы, где классная руководительница, Марья Ивановна, снова жалуется на его поведение. («Он умный, но замкнутый, Валерия, вы бы обратили внимание. Вчера на уроке литературы сказал, что Раскольников был прав. Это тревожный звоночек»). Потом — бегом в салон красоты, куда меня записал Артем. И после этого — встреча с его матерью.