Книга Рейчел (не) хочет жить, страница 2 – Мэри Кенли

«— Бросила первого, второго, десятого… Когда ты уже остановишься?!»— обвиняющий голос матери пробился ко мне из воспоминаний, оседая кривой усмешкой на губах.

Сама-то она всю жизнь цеплялась за мужчин, угождала им, будто бы ждала, что её назовут «хорошей девочкой». В любом случае, матушка отхапала себе муженька-стоматолога, которого до сих пор боготворит.

К слову, это не мой папа. И, возможно, по этой причине я не стала её любимой дочерью. Мне материнского тепла не отсыпали, но какая разница? Однажды ты перестаёшь надеяться и становится в разы проще.

Я инстинктивно нахмурилась, глядя на дорогу. Асфальт был мокрым после дождя, да ещё и стемнело слишком быстро. Дорожные фонари казались островками света в мглистом пространстве. Возможно, из-за лесного массива по соседству, этот путь казался таким тревожным.

Бывало, что под машины попадали мелкие животные, ослеплённые фарами. Я с таким лично не сталкивалась, но у знакомых предостаточно историй… В общем, лучше сейчас следить за дорогой, чем потом оплачивать последствия столкновения.

На экране смартфона вспыхнули гневные сообщения от матери. Пока она бесилась, я думала о том, как бы заехать в новую бургерную. Есть хочется, а в холодильнике (как всегда) мышь повесилась.

«Поджаристый кусок говядины с сыром на хрустящей булочке… Чёрт возьми, желудок орёт, как потерпевший! Нужно свернуть прямо сейчас»

Я сбавила скорость на повороте и именно тогда увидела Её. Эта девушка стояла под фонарным столбом и, честно говоря, напоминала призрачную сущность. С белыми волосами и в лёгком светлом платье, она была одета совсем не по погоде.

На секунду у меня возник импульс притормозить рядом с ней, но, призадумавшись, я решила поддать газу. Кто знает, что с ней не так? Мне не нужны проблемы.

Тем не менее, почти поравнявшись со странной девушкой, я не могла не посмотреть в её сторону… А она вдруг сорвалась с места. Словно бешеный олень ринулась под колёса моей машины!

Фары осветили её лицо, губы девушки шевельнулись, я заорала, крутанув руль… И съехала в кювет. Последнее, что отпечаталось в моей памяти — треснувшее лобовое стекло и обрывок белой ткани на ветке.

— Рейчел… Рейчел, пожалуйста… Проснись!

Тонкие запястья, длинные пальчики с аккуратным маникюром, кожа белая (будто фарфоровая). Кое-где даже венки просвечиваются, ближе к локтевому изгибу видны первые несовершенства: желтоватые, сизые, фиолетовые пятна синяков.

Но меня больше волновал шрам. Росчерк на указательном пальце, напоминающий след от кольца. Проблема в том, что его больше не было… Это не мои руки. Не мои!

— Не переживайте, мисс, вы быстро восстановитесь. — ворковала дородная медсестра, которая присматривала за мной в больничной палате. — Вам очень повезло, машина вас почти не задела…

Мне хотелось рассмеяться и спросить: какого чёрта? Это нормально, когда после аварии появляются новые шрамы. Но чтобы старые исчезали… Звучит как полный бред.

Эти руки казались слишком изящными, слишком чужими. Что же со мной случилось? Жаль, что я не могу говорить. Несколько раз пыталась накричать на медсестру, но с губ срывались только сиплые вздохи. В гортани ощущалось странное жжение, которое частично распространялось на внешнюю область шеи.