Книга Кухарка поневоле для лорда-дракона, страница 58 – Юлий Люцифер

Не обязательно знала.

Но заметила.

— Жива, — сказала она.

— И вам доброе утро.

— Вид у тебя не как у человека, который хорошо спал.

— А у кого тут вообще такой вид?

— У мертвых. Но с ними скучно.

Я фыркнула.

Яна, стоявшая у доски с зеленью, мельком вскинула на меня глаза и тоже что-то поняла. Не всю правду, но достаточно, чтобы не отпускать язвительных замечаний.

Это было подозрительно.

Рик наоборот слишком бодро переставлял корзины, будто от бодрости можно было закрыться.

Хоран выглядел как обычно — то есть как человек, который мог пережить конец света и потом спокойно спросить, кто будет мыть котел.

— Что у нас? — спросила я, завязывая фартук.

— У нас, — сухо сказала Марта, — с утра уже два посыльных из библиотеки, один из малого совета и один из личных покоев милорда.

— И что, весь замок решил есть одновременно?

— Нет. Весь замок решил нервничать одновременно.

Я посмотрела на нее.

— После вчерашнего?

— После последних дней, — отрезала она. — А вчерашнее просто добило остатки приличий.

Это прозвучало слишком многозначительно.

Я не спросила.

Не потому что не хотела.

Потому что боялась услышать.

Работы было много, но не настолько, чтобы заглушить голову.

Она все равно возвращалась к ночи.

К его руке на моей щеке.

К тому, как он спросил разрешения.

К тому, как я его дала.

И к еще более страшной вещи: мне не было стыдно за сам поцелуй.

Мне было страшно за последствия.

Наверное, это и называется взрослой бедой.

— Ты сегодня странная, — заметила Яна, когда мы вместе разбирали травы.

— Сегодня?

— Ладно. Еще страннее обычного.

— Это почти комплимент.

— Не обольщайся.

Она отложила нож.

— У тебя лицо такое, будто ты либо кого-то убила, либо кого-то простила.

Я коротко усмехнулась.

— А третьего варианта нет?

— Есть. Но он обычно хуже первых двух.

Я не ответила.

Она посмотрела еще секунду, потом пожала плечом и вернулась к работе.

Хорошо.

Потому что если бы продолжила, я могла бы сказать что-нибудь совсем лишнее.

К полудню Марта отправила меня с подносом в старое архивное крыло.

Не в библиотеку, а дальше — туда, где хранились списки поставок, старые хозяйственные книги, росписи по землям и прочая пыльная власть, которую богатые люди почему-то любят даже сильнее золота.

— Почему я? — спросила я по инерции.

— Потому что у тебя ноги есть.

— У остальных, как я вижу, уже нет.

— У остальных есть мозги, они успели спрятаться.

— Очень смешно.

— Нет. Очень жизненно.

Архивное крыло оказалось почти пустым.

Тихим.

Сухим.

С запахом бумаги, кожи, пыли и старого дерева.

Такие места я всегда любила. В них не было фальши. Только время.

Я прошла длинным коридором, открыла нужную дверь, оставила поднос на столе и уже хотела уйти, когда заметила, что одна из соседних створок приоткрыта.

За ней виднелась небольшая комната.

Неофициальная.

Скорее кабинет для работы, чем для приема.

И на столе внутри лежала раскрытая книга.

Я не должна была входить.

Да, опять.

Но за последние дни я уже слишком хорошо выучила: самые важные ответы в этом замке всегда лежат там, куда мне «не следует».

Я оглянулась.

Никого.

Подошла ближе.

На столе действительно лежала старая книга в темном кожаном переплете, потрескавшемся по краям.

Не летопись. Не счетная тетрадь.

Скорее сборник записей.

На полях — мелкие пометки, на некоторых страницах закладки из тонкой ткани.