Онлайн книга «Притворись моей, девочка!»
|
Между мной и Артёмом лишь глупая сделка на десять дней, а потом ничего больше не будет. Но меня всё равно задевает её категоричность. — Хорошо, не буду, — отвечаю ровным голосом. — Но можно хотя бы узнать, почему? — Потому что они — Соболевы. Простое и очень короткое объяснение. Ясно, дело в фамилии… Точнее, в отце близнецов. — Плохие гены, да? — спрашиваю я, скептически фыркнув. — Поверить не могу, что ты говоришь мне это. Ты же никогда не судила о людях по их родителям или родственникам. Ты всегда смотришь на самого человека. Моя мама разбирается в людях. Она с нуля построила свой бизнес. И у неё хорошие сотрудники, которые работают с ней годами, и не думая об увольнении. А тут, значит, просто не та фамилия? Несправедливо. Чёрт! Почему меня вообще это заботит?! — Ладно, не дуйся, Дашуль, — она пытается смягчить своё категоричное заявление. — Вообще-то, я за тебя спокойна. Знаю, что ты у меня девочка неглупая. А теперь ещё и подмазывается. И на здравый смысл давит. Мама у меня умелый манипулятор. — Мне пора, — притягивает меня к себе, чмокает в лоб, потом в обе щёки. — Я тебя люблю. Просто так. — Я тоже тебя люблю, мам, — обнимаю её, вмиг расклеившись. — Пожалуйста, будь аккуратнее. Я ведь тоже за тебя переживаю. Она — это всё, что у меня есть. Но эти её вечные проекты… разъезды по стране… Иногда мама сутками не выходит на связь, потому что у неё просто сеть не ловит в каком-то Богом забытом месте… — Не волнуйся, у меня всё под контролем! — она вновь меня целует и отстраняется. — Мы с тобой в этом похожи. Умеем контролировать всё. И делаем всё правильно. Да? — заглядывает мне в глаза в ожидании подтверждения. Я киваю. — Да. Наверное… Мы прощаемся, и она выходит за дверь. Я ей только что солгала… В этот раз я ничего не могу контролировать. Ни своей странной тяги к Артёму, ни его самого в стремлении быть со мной. Касаться меня. Целовать… Что мне делать, я даже не знаю. Но знаю точно, что хочу его увидеть прямо сейчас. Выждав минут десять, покидаю номер. Хочу пригласить Артёма позавтракать вместе. Ведь нет же здесь ничего такого, верно? Подхожу к двери его номера. Молюсь, чтобы там не было Тимура. И, не давая себе шанса передумать, стучу в дверь. Получается неуверенно и довольно тихо. Выждав с минуту, решаю, что меня просто могли не услышать, поэтому стучу опять. Через пять секунд дверь резко распахивается. Передо мной стоит какая-то девушка. Красивая. Блондинка с голубыми глазами. Она немного младше меня, наверное. Во всяком случае, мне так кажется. — Ты кто? — бросает она неприветливо. — Я… это… Боже мой!.. Я даже не знаю, что сказать. Но кто она? Дурацкая мысль, что она здесь ради Артёма, норовит вытеснить в моей голове другие, и я тут же блокирую её. — Меня зовут Даша, — начинаю наконец говорить. Явно слишком долго уже молчу, просто разглядывая незнакомку. — Я пришла к Артёму. — Его нет, — сразу отбривает она. — Он в спортзале. Но в этот момент в глубине её глаз что-то вспыхивает, и она всматривается в моё лицо, как мне кажется, внимательнее. — Ты, случайно, не Даша с гонок? — спрашивает блондинка, опять же, как мне кажется, весьма недоброжелательно. — Да, я там была, — успеваю признаться, прежде чем… Лифт с характерным звуком замирает на нашем этаже, и двери распахиваются. Выходит Артём. Его виски и шея блестят от пота. И волосы кажутся влажными. На нём спортивный костюм — штаны и кофта с длинным рукавом. Она наполовину расстёгнута, обнажая широкую грудную клетку. |