Книга Твое любимое чудовище, страница 20 – Кира Сорока

Женя вдруг расстёгивает нижние пуговицы на блузке и завязывает края в узел. Блузка становится короче, оголяется пупок.

Я делаю то же самое, вдруг заразившись от Жени этим безрассудством.

Охранник хмыкает, пропускает нас.

Забегаем за ограждения.

И тут же нас накрывает.

Пена — везде. В лицо, в волосы, за шиворот. Тёплая, мыльная, пахнет чем-то цитрусовым. Музыка бьёт по ушам, вокруг орут, смеются, танцуют. Какой-то парень врезается в меня, извиняется, исчезает в белом облаке.

Женя хохочет как ненормальная. Хватает меня за руки, кружит. Пена летит во все стороны.

— Давай! — орёт она сквозь музыку. — Не стой как истукан!

И я сдаюсь.

Прыгаю, танцую, подставляю лицо под белые хлопья. Блузка липнет к телу, юбка потяжелела, волосы — мокрые сосульки. И плевать. Плевать на всё — на Сабурова и всю эту элиту академии.

Сейчас я просто — я. Студентка на пенной вечеринке. Обычная девчонка.

Макс пробирается к нам сквозь толпу, телефон в вытянутой руке.

— Улыбаемся!

Мы с Женей виснем друг на друге, показываем в камеру языки. Блузки промокли насквозь, облепили тело. Макс ржёт, снимает ещё.

— Теперь на мой! — кричу ему. — Давайте вместе!

Макс приобнимает нас обеих, Женя корчит рожу, я просто улыбаюсь. Щёлк.

— Ещё одну!

Щёлк.

— Окей, хватит, — Макс отлепляется от нас. — Я мокрый как мышь.

— Ты же даже под пену не лез, — Женя тычет его в бок.

Выбираемся из пенной зоны. Стоим, обтекаем. Форма — хоть выжимай, волосы — катастрофа.

— Охренеть, — говорит Женя с восторгом. — Вот это я понимаю.

Открываю ВКонтакте, загружаю фотку. Мы втроём, мокрые, счастливые, в пене. Добавляю подпись: «Бархатный сезон».

Публикую.

Уведомление выскакивает через секунду.

Буквально — через секунду.

«Филипп Сабуров оценил вашу фотографию».

Сердце ёкает.

Нажимаю на имя.

Страница закрытая. На аватарке — рука с оттопыренным средним пальцем. Дерзкий фак на чёрном фоне.

Он только что поставил мне лайк? Поставил сразу, а значит, сидел на моей странице именно в эту минуту.

— Уля? — Женя заглядывает мне через плечо. — Ты чего побледнела?

— Ничего. — Убираю телефон. — Поехали домой.

От моей тёти есть пропущенные, поэтому надо возвращаться.

Макс везёт нас обратно. Старая хонда пахнет ванильным освежителем и чем-то машинным. Сиденья накрыты полотенцами — Женя где-то добыла на пляже.

— Вам же в общагу, да? — спрашиваю я.

— Ага, — Макс кивает. — Но тебя первую. По пути.

Женя дремлет на заднем сиденье рядом со мной, голова на моём плече. Мокрые волосы пахнут цитрусовым мылом и солью.

— Спасибо, — говорю тихо. — За сегодня. Мне было… нужно.

Макс смотрит на меня в зеркало заднего вида.

— Всё нормально?

Нет.

— Да. Просто адаптируюсь.

Он кивает, не давит.

Ворота особняка Сабуровых выглядят ещё массивнее в сумерках. Макс присвистывает.

— Неплохо живёт твоя тётя.

— Это дом её мужа.

— Понял.

Высаживаюсь, машу им. Хонда разворачивается, уезжает. Красные огоньки тают в темноте.

Стою перед воротами. Мокрая, в грязной форме, с песком в волосах.

Телефон жжёт карман.

Не смотрю. Не буду смотреть.

Нинель появляется, едва я переступаю порог.

— Ульяна, что с тобой? — она округляет глаза.

— Пенная вечеринка, — нервно усмехаюсь. — Мне очень надо это всё постирать. Есть стиралка?

— Отдай мне, — она протягивает руки. — Я займусь.