Книга Твое любимое чудовище, страница 23 – Кира Сорока

И теперь она задаёт неуместные вопросы, поэтому я задаю такие же.

Но мне уже осточертело играть в эту игру.

— Мне пора, — бросаю ей и иду искать Ульяну.

До конца не понимая, что вообще намерен с ней сделать.

Но сделать что-то надо. Она почему-то засела в голове.

Нахожу её в библиотеке.

Сидит в дальнем углу, за стеллажами с какой-то макулатурой, которую никто не берёт. Подтянула колени к груди, уткнулась в телефон.

Прячется.

От меня.

Подхожу бесшумно. Она не слышит — в ушах наушники. Музыка орёт так громко, что различаю басы даже отсюда.

Сажусь напротив.

Она вздрагивает. Выдёргивает наушники.

— Господи… Ты меня преследуешь? — прикладывает ладонь к груди.

— Ты убежала.

— Это не ответ.

— Это констатация факта.

Она смотрит на меня. Устало. Затравленно. Зло.

— Чего ты хочешь, Филипп?

Хороший вопрос. Чего я хочу?

Хочу понять, почему она не ломается. Хочу увидеть, где её предел. Хочу знать, почему она улыбается Литвинову, а на меня смотрит как на чуму.

— Ничего, — говорю в итоге.

— Тогда оставь меня в покое.

— Не могу.

— Почему?

Потому что ты — аномалия. Потому что ты не такая, как все. Потому что мне скучно, а ты — словно развеиваешь эту скуку.

Не говорю этого. Просто смотрю.

Она первая отводит взгляд.

— У меня через двадцать минут пара.

— Я знаю твоё расписание.

Она зажмуривается на секунду.

— Это… это ненормально. Ты понимаешь?

— Понимаю.

— И тебя это не смущает?

— Нет.

Она встаёт. Собирает вещи — рюкзак, телефон, наушники.

— Держись от меня подальше, — тычет пальчиком в мою сторону.

— Мы живём в одном доме, — напоминаю ей.

— В академии. Держись от меня подальше в академии.

— А если нет?

— Тогда я расскажу твоему отцу, — выдаёт, гордо вскинув подбородок.

— Что именно расскажешь? — смотрю на неё уже иначе, словно пытаясь заглянуть глубже.

— О том, что ты лапал меня в машине.

Усмехаюсь. Ловлю лямку её рюкзака, рывком притягиваю Ульяну ближе вместе с ним. Она неловко покачивается, упирается ладонью в стол.

Перехватываю одной рукой за затылок, другой за талию. И вот она уже на моих коленях, прижатая к моему телу. Только чёртов рюкзак между нами.

Упираюсь лбом в её лоб, веки опускаются. Её коса под моими пальцами…

— Филипп, на нас смотрят, — затравленно шепчет.

Забавно. Её волнует не моя близость, а то, что мы тискаемся в библиотеке.

Точнее то, что тискаю её я, а она позволяет.

— Послушай меня, — открываю глаза. — Можешь пойти к моему отцу, поделиться с ним всеми своими заботами. Но тогда это будет новый уровень.

— Какой ещё уровень? — её голос срывается, становится похож на писк.

Её руки на моих плечах, неистово давят, пытаясь оттолкнуться.

— Новый уровень нашей с тобой игры. Ты привлекаешь третьих лиц, и я тоже сделаю свой ход. Ты пока не пострадаешь, но вот твои друзья…

Её глаза округляются.

— Всё, я всё поняла, — выпаливает Ульяна. — Ничего не скажу твоему отцу. Никому не скажу. Просто отпусти меня. И просвети, что я должна сделать, чтобы ты больше никогда ко мне не прикасался.

Ох, это уже невозможно, Уля.

— Тебе просто не стоило приезжать сюда. Но уже поздно. Ты здесь, и я буду тебя трогать.

Потому что могу.