Книга Пташка Барса, страница 130 – Ая Кучер

Пьянею от неё. От каждого ёбаного вздоха, от этой податливости и дрожи, которой она встречает мой поцелуй.

— Стой, – выдыхает она рвано. – Барс… Ты не… Мы не можем. Я… У меня… Стой!

Она резко дёргает головой в сторону. Мои губы соскальзывают по её подбородку.

Сука.

В паху ломит так, будто там не просто стояк, а сраная граната – выдерни чеку, и всё разнесёт к херам. Хочу её. Сейчас.

Но уже шарю, что разрядки не будет. И эта мысль режет. Остро, как осколок стекла под ногтем.

— Нет, – хрипит она. – Самир, у меня же… Ничего не будет. Так что… Эм… Завтрак?

Она выворачивается из моих рук, отскакивает, как ужаленная. Грудь ходит ходуном, губы пухлые, влажные, раскрасневшиеся, как после хорошей тряски.

Волосы растрёпаны, щёки пылают, глаза бегают – и всё это на фоне трясущихся пальцев, которыми она судорожно поправляет майку.

— Я приготовила завтрак! – лепечет она, начиная суетиться. – Вот. Так что… Ты садись, я почти закончила и…

— Блядь, – я морщусь. – Ты щас едой откупаешься вместо траха? Серьёзно, пташка? Хуевый подход.

— Почему же? Вот ты ведёшь себя как дурак, а потом тоже подношения делаешь. Так что… Я думала, откупаться – это то, как мы должны строить отношения.

Скалюсь. Сучка. Придумчивая. Всё, сука, в свою сторону выкрутит. Хитрая, как лисичка.

И мне, сука, это нравится. Бесит, но нравится.

— Я вроде озвучивал, как наши отношения работают, – цежу я, подходя ближе. – Я говорю…

— Аккуратнее, Самир! – она вскидывает руку с силиконовой лопаткой. – У меня лопатка! И я её использую, если мне не понравится твоя фраза.

— Ты дохуя на себя берёшь, пташка.

— Разве? Ты ешь мою еду, Самир. Я бы была повежливее с человеком, который может подсыпать что угодно в омлет.

Пиздец. Я начинаю ржать. Вот блядь, вот это девка. Маленькая ведьма. Играет как хочет.

Собираюсь ответить, когда начинает звонить мобильник. На экране вспыхивает имя Бахтияра.

Сука. Встреча.

— Закончим разговор позже, – цежу. – У меня дела. Попробуешь куда-то драпануть без ведома охраны – у них приказ связать тебя.

— Самир!

— Будешь связанная ждать моего возвращения. И когда я вернусь… Развязывать не буду. Ясно?

Она вспыхивает. Румянец растягивается от шеи до ушей. Губы чуть приоткрыты. Взгляд мечется.

Походу ясно. Заебись.

Осталось пережить ебучую встречу, которая может закончиться смертью.

А дальше – займусь пташкой.

— Всё готово, – заявляет Бахтияр, стоит мне зайти в зал. – Проверка только закончилась. Чисто.

Киваю, скользя взглядом по обстановке. Старый склад, стены в плесени, штукатурка в ебеня отвалилась, потолочные балки со ржавыми штырями торчат.

Но посреди всего этого пиздеца выстроено чёткое ядро. Как храм в руинах. Круглый стол посреди зала. Кресла обитые кожей.

Элитное место для переговоров посреди разрухи.

Потому что нельзя нигде оседать. Потому что в этом мире доверие – как девственность у шлюхи: все говорят, что есть, а на деле – дырка сквозная.

Каждую такую встречу приходится организовывать в новом месте. Я не дурак. И не суицидник. Моё дело – чтоб в живых остались все.

Хоть и не всегда хочется, если честно.

Потому что обычно, блядь, это не переговоры. А бойня. Два хуя напротив друг друга, у каждого свой повод пырнуть.

У одного брат убит, у другого груз пропал. Сидят, смотрят друг на друга, как псы с бешенством. Стоит мне отвернуться – и понеслось. Нож в горло, пуля в висок.