Книга Пташка Барса, страница 197 – Ая Кучер

Которая боится не закона, а того, что её отнимут у этого бандита?

Мне это не нравится. Эта новая версия меня. Она сильнее, да. Смелее. Раскрытее в своей дикой, животной страсти.

Но она же грязнее. Она ходит по краю, по самой кромке, где стирается грань между «вынуждена» и «сама захотела».

— Я боюсь, – выдыхаю я. – Боюсь, что чтобы быть с тобой… Мне придётся стать совсем другой Эвелиной.

Я замолкаю, опустошённая. Вся моя душа, все мои страхи и противоречия – выложены перед ним.

Это хуже, чем признание в любви. Это признание в том, что я потерялась. И не знаю, хочу ли найти дорогу назад, если она ведёт прочь от него.

Но я больше не могу закрывать глаза на то, что происходит. Не могу знать, что каждый мой визит к нему – это пазл из нарушений, взяток и риска.

— Блядь, – тянет Самир после долгой паузы.

Подушечки его пальцев мягко давят мне под подбородок. Приподнимают мою голову, заставляя оторваться от созерцания моих собственных дрожащих колен и встретить его взгляд.

— Услышал, – кивает мужчина. – Доводы хуёвые и слабые…

— Барс!

— Но я их услышал и понял. Окей. Пару месяцев сможешь ещё потерпеть? Приглушишь свой моральный компас?

— Па… Пару месяцев?

Самир смотрит на моё растерянное лицо, и уголок его губ дёргается. Не в ухмылке. В чём-то другом.

В чём-то, что отдалённо напоминает… Обещание?

— Я скоро по УДО откинусь, пташка, – говорит он. – Таскаться ко мне не придётся. Будешь меня в нашей хате изводить.

Мир вокруг перестаёт существовать после слов Барса. Не просто замирает – он взрывается.

Тысячью разноцветных осколков, искрами, фейерверками, которые разлетаются в разные стороны, оставляя после себя только пустоту и оглушительную, звенящую тишину.

Жар ударяет в грудь. Растекается по венам, заполняет каждую клеточку тела, выжигая остатки страха, тревоги.

Всё внутри плавится, становится текучим, податливым, невероятно живым.

Мои губы сами собой разъезжаются в глупой улыбке. Словно из меня вынули все кости, и я превратилась в тёплый, податливый воск, который только и может, что таять под его словами.

«В нашей квартире». Это не просто квартира. Это… Будущее. Наше будущее. Обещание Самира, что у нас всё серьёзно.

Я начинаю ёрзать на холодном железном столе. Нога, обтянутая чулком, трётся о его бедро.

Голова кружится. Я буквально чувствую это вращение – медленное, пьянящее, как после хорошего вина.

— По УДО? – переспрашиваю я, и голос звучит хрипло, счастливо, недоверчиво. – Ты уверен, что всё будет? Если ты нарушишь что-то…

— Я ебать какой образцовый заключённый, – скалится Барс. – Ни одного замечания. Перевоспитался, бля.

Я качаю головой, усмехаясь. Образцовым Самира Тарнаева не назовёт даже его собственная мать, которую он, судя по рассказам, ненавидит.

Этот человек нарушает правила, как дышит. Он перекроил всю систему этой тюрьмы под себя, он водит за нос охрану.

Но в его голосе столько уверенности, столько этой звериной, непоколебимой веры в себя, что я понимаю: он сделает.

Он не обещает того, чего не сможет выполнить.

Ладони Самира сильнее сжимаются на моих бёдрах. Внизу живота отзывается томление – лёгкое, тягучее. Это не возбуждение в полную силу, а его предвестник, сладкая истома от осознания: он меня хочет.

И не просто сейчас, в этой камере. Он хочет меня везде. В своей жизни.