Онлайн книга «Пташка Барса»
|
А Марго поворачивается ко мне и радостно улыбается. У меня нет слов. Совсем. Я открываю рот – и закрываю. — Я пришла с дарами, – подруга покачивает в руке бутылкой. – Надеюсь, у тебя есть закуска? Она не ждёт ответа. Окидывает беглым взглядом прихожую, распахивает глаза ещё шире и делает шаг вглубь квартиры. — Ой, без неё обойдёмся. Ого, у тебя хоромы! – голос звенит восхищением, абсолютно искренним. – Я думала, Барс живёт в какой-то берлоге с ободранными обоями, а тут… — Марго… – я семеню за ней, как потерявшийся щенок. – Что происходит? Ты сказала, что у тебя проблемы! — Нет. Я сказала, что мне нужна помощь. Она ставит бутылку на кухонный островок – на идеально пустую столешницу, которую я всё никак не решусь захламить своими мелочами. — Умоляю, поговори со мной, – просит подруга. – О чём угодно. Я просто… Мне нужно отвлечься. Марго хозяйничает на кухне так, будто живёт здесь всю жизнь. Находит штопор за три секунды. Безошибочно, будто у неё встроенный радар на нужные вещи. Она ловко срезает капсулу с горлышка, ввинчивает спираль в пробку. Марго разливает вино по бокалам. — Отвлечься от чего? – я щурюсь. – Марго, ты практически пропала. Потом – сплошные тайны, загадки, эти амбалы за спиной. А теперь… — Ну, я просто… – она прикрывает глаза. – Я немножко попала в ситуацию с бандитом. — Что?! Сердце проваливается в ледяную пустоту, и тут же взвивается в бешеном, паническом галопе. Бандит. Ситуация. Марго. Эти три слова не должны стоять рядом. Никогда. Ни при каких обстоятельствах. — Кто? – мой голос дрожит от страха за подругу. – Кто тебя тронул? Марго, скажи мне. Я… Я Самиру скажу, он… Я подлетаю к Марго, сжимаю её ладони. И чувствую, как они дрожат. Мелкая, частая, неконтролируемая дрожь, которую невозможно подделать. — Самиру? – подруга наклоняет голову набок. – А-а-а. Тому самому ужасному Барсу? Значит, ты его больше не боишься, а как защитника используешь? — Ну… Не совсем так. У нас что-то происходит. Но он поможет мне, если я попрошу. Сделает, что нужно. — Не нужно, Эв. Это… Скажем так. У меня с тем бандитом тоже кое-что происходит. — Какой бандит? Откуда? Марго, ты… Как? Когда? Почему я ничего не знаю? Вопросы вылетают очередью, беспорядочно, бестолково. Я не могу их контролировать – они сами рвутся наружу, перебивая друг друга. Я в шоке. Подруга разливает вино по бокалам. Её руки больше не дрожат – движения плавные, уверенные, отточенные. А единственное, на что способна я – найти сырную нарезку в холодильнике. Мы устраиваемся за барной стойкой. Внутри меня всё бурлит. Это не просто любопытство. Это настоящий, физический зуд под кожей, желание схватить подругу за плечи и трясти, пока все тайны не высыпятся наружу. Сердце колотится где-то в горле, в висках пульсирует кровь. Я буквально чувствую, как вопросы распирают грудную клетку изнутри, требуя выхода. Марго – и бандит. Марго, которая всех бандитов распугает и на место поставит… — Рассказывай, – выдыхаю я. – Всё. С самого начала. И не смей ничего утаивать. — Помнишь, я пошла в суд? – Марго отставляет бокал и смотрит на меня в упор. – Перевести заседание. Там заключённый… Ну, ты понимаешь. Пошлил. И угрожал. Всякое говорил. Ну и… — И что?! Что случилось? — Ну, сначала он похитил меня. А потом… Я немножко подерзила ему. Сказала, что у него проблемы с коммуникацией и ему нужен хороший психотерапевт. И что похищение людей – это неспособность справляться с собственной агрессией здоровыми способами. |