Книга Пташка Барса, страница 202 – Ая Кучер

Я слушаю, покачивая бокалом в руке. Вино плещется о стенки, отбрасывая янтарные блики на светлую столешницу.

В голове – странная, тягучая пустота. Слова Марго вплетаются в неё, как нити в невидимый гобелен.

Я слушаю – и узнаю. Узнаю это противоречие, эту дикую смесь грубости и нежности, эти «луну достану» в одном предложении и «заткнись и делай, как я сказал» в другом.

— Но… – Марго облокачивается локтями на столешницу, подаётся вперёд, сокращая расстояние между нами до нескольких сантиметров. – Я знаю, что он не будет просто плясать под мою дудку. Понимаешь?

— Что ты имеешь в виду?

— Например… Он чертовски помог моему брату, когда тот в очередное дерьмо вляпался. Но…

— Но? Что? Попросил что-то взамен? Неужели…

— Нет! Боже, нет. Он, наоборот, оскорбился, что я думаю о «плате». Но жёстко сказал, что Серёже больше не поможет. Никогда. И я знаю это. Знаю, как бы плохо всё ни повернулось, как бы я ни просила – Серёже он не поможет. Потому что Карим помог однажды. И если брат снова наступит на те же грабли – это его выбор. Карим не будет спасать того, кто не хочет спасаться сам.

Она замолкает. В тишине слышно только наше дыхание и далёкий шум просыпающегося города за окном.

Я задумываюсь о том, что если бы Самир мне отказал в чём-то… Если бы это было так важно для меня, а он отвернулся…

Это бы разбило меня. В мельчайшую, серую, невесомую пыль, которую развеет первым же ветром.

Потому что вся моя вселенная сейчас держится на нём. На его обещаниях. На его «жди».

Я вцепляюсь в пустой бокал так, что костяшки белеют. Стекло жалобно поскрипывает, готовое треснуть.

— Разве тебя это не расстраивает? – я добиваю бокал до дна, надеясь, что алкоголь притупит эту остроту. Не притупляет. – Если бы Самир не выполнил мою просьбу…

Марго молча покачивает бокалом в руке, раздумывая над ответом. Смотрит на меня легко и нежно.

Я понимаю её ответ раньше, чем подруга успевает его сформулировать.

Это не жестокость – отказать в повторной помощи. Это принцип. Кодекс, по которому живут эти люди.

Самир такой же. Я вдруг вижу это с пугающей ясностью. Он будет рвать глотки за меня, землю грызть, из тюрьмы выйдет раньше срока, потому что пообещал.

Он даст мне всё – защиту, дом, себя. Но если я однажды решу, что мне это не нужно, если я повернусь и уйду – он не станет бежать за мной.

Не будет умолять. Просто закроет дверь и сделает вид, что меня никогда не существовало.

И от этого понимания внутри становится и страшно, и холодно. И жутко, что если я где-то ошибусь…

Если в порыве эмоций сделаю что-то не то… Захочу уйти, как в кино, чтобы я сбежала, а меня поймали…

Самир этого не сделает.

— Нет, я в порядке, – Марго качает головой. – Потому что Карим не обязан. В этом и суть. Я не обязана ему ничем. Он – мне. Но при этом мы хотим делать жизнь друг друга лучше. Не потому, что должны. А потому что хотим.

— Хм… Но…

— И я его невозможно люблю. Как и он меня. Но это не значит, что он должен меняться ради меня. Быть другим. Нарушать собственные принципы.

— Разве?

Я теряюсь. Потому что это не то, что я привыкла слышать от Марго. Но она права ведь.

Я всё это время ждала от Самира, что он будет другим. Что приспособится. Что перестанет рычать, станет мягче, удобнее.

Что впишется в мою картинку идеального мира, где всё по правилам, по закону, по справедливости.