Онлайн книга «Пташка Барса»
|
Влажными пальцами приглаживаю волосы – а они, как назло, сбились в какой-то пушистый клубок. Как барсук после драки! — Великолепно, – фыркаю и стягиваю с запястья резинку. – Просто замечательно. Спасибо, Самир. Потрясающий день, просто топчик. Пытаюсь собрать волосы в пучок, но они вырываются, как мои последние нервы. Я матерюсь сквозь зубы, проклиная всё мужское население, особенно то, что лапает и шепчет гадости на ухо. Убираю короткие пряди за ухо, вновь подхожу к зеркалу. На меня смотрит напуганная, раскрасневшаяся девочка. И это всё вина одного наглого заключённого, который вообще не должен быть здесь! Как Барс может быть настолько бесстыдным? С какой стати он считает, что может трогать других? Целовать. Вжимать. Владеть. Так нельзя! Это против всех законов. Он вообще слышал про согласие?! Я, конечно, понимаю, что он бандит. Заключённый. Мужчина-торпеда. Но хоть что-то должно быть свято! А главное – почему моё сердце на это не согласилось?! Почему оно до сих пор колотится, как барабан на рок-концерте?! Нужно убираться подальше, пока Барс решил ещё кое-какие границы не перейти. Времени мало. Я, конечно, не агент 007, и даже не какой-то захудалый стажёр шпионов. Но уверена, что справлюсь. Если уж я с третьего этажа выбралась, то с первого – вообще без проблем. Время демонстрировать мою акробатику. Я делаю глубокий вдох. Точнее, пытаюсь, потому что грудная клетка всё ещё сжата до состояния консервной банки. Срочно-срочно нужно придумать план. Пока этот хищник с перманентной эрекцией не учуял, что я ещё здесь. Я оборачиваюсь, в панике выискивая хоть какое-то спасение. В помещении есть окно! Вот только оно маленькое, с металлической рамой. Я щупаю подоконник, примеряюсь. Пытаюсь оценить, как моя филейная часть будет себя чувствовать в этом проёме. И тут же понимаю – никак. Туда разве что рука пролезет. А я – застряну задницей и умру. Или, что ещё хуже, меня найдёт Барс. И что сделает! Мои подруги шутили про такие истории. Что бывает, когда застреваешь и… Нет. Нет-нет-нет. План «окно» отменяется. Но… Погодите-ка! А что мне мешает просто уйти? Развернуться и направиться к выходу? Барс ведь не преграждает путь… Он вообще сидит в кабинке. Самойлов, наверное, продолжает вещать про делишки. А я? Я могу просто выйти. Тихо. Легко. Быстренько. И в такси. И хоть на другой конец города домой. Нет, домой нельзя. Но, допустим, парк. Или какой-нибудь хостел. Или… Кладбище. Да хоть в склеп, лишь бы подальше от Барса! Я чувствую, как внутри вспыхивает огонёк. Маленький, но радостный. Я могу сбежать! О, как вкусно пахнет волей и возможностью больше никогда не видеть хищных глаз Барса! Я на цыпочках подбираюсь к двери, словно мужчина умеет улавливать планы побегов на расстоянии. Хватаюсь за ручку двери. Осталось всего-то… — Ай! Я взвизгиваю, когда дверь уборной внезапно распахивается, дёргая меня вперёд по инерции. Я не успеваю ни отпрянуть, ни вздохнуть – и со всего размаха врезаюсь в чугунную стену. Мои ноги, бедные, преданные ножки, не выдерживают удара – подкашиваются. В лодыжке раздаётся стреляющая боль. Разряд, будто мне иглой прокололи всю ступню насквозь. Я начинаю оседать, уже почти встречаясь лицом с кафельным полом, когда меня ловят. Горячие, крепкие ладони хватают за талию, притягивают ближе, удерживают, словно в капкане. |